Но он мог позволить ему бросить вызов, убедить этого идиота, что он может победить. И убить его. И тогда, новый клан должен будет подчиниться.

Влад горько усмехнулся — увы. В этот раз, Создатели выбрали таких людей, что не в сказке, как говорится, ни матом даже, объяснить и не получится. Безумные, наглые, не признающие правил. Они не подчинятся. Смерть их Носферуса, не даст ничего.

— Я бы не был так уверен. — Сказал кто-то и Влад вздрогнул всем телом. Повернул голову. На лавочку садится старик в тёплом чёрном пальто. Взгляд скользнул по дорожке, заваленной снегом — следы там есть, но только его собственные. Старик возник прямо возле лавочки, он не пришёл, а переместился, используя свою тёмную магию.

— Не стоит подкрадываться. — Проворчал король, отвернувшись. Вид падающего снега, снова наполнил его сердце покоем. Влад опять задал себе вопрос — что происходит? Почему ему нравится этот снег, даже больше, чем истинная музыка? У него тут в загородном домике, четыре прекрасных музыкальных инструмента. Он сам выбирал. Молодая цыганка, белый юноша, мальчик десяти лет с чистым звонким голоском и пожилой мужчина из интеллигентной семьи. Они будут петь, словно Ангелы. И колы для них он выбирал лично — сосновые, отполированные, смазанные антибактериальными препаратами. Эти певцы, будут страдать не меньше недели, страдание сделает их музыку бесконечно прекрасной. Но, ему не хочется и четыре превосходных музыкальных инструмента, пропадают зря. Сидят в подвале и теряют силы, которые необходимы, чтобы музыка не потеряла ни капли своей истинной красоты. Надо бы перевести их в помещение получше и кормить самой лучшей едой — когда на кол садят человека полного сил и с острым, бодрым умом, он поёт гораздо лучше, нет, всё равно не хочется. Наблюдать за искрящейся пеленой снега, ему нравится больше. Что же с ним такое? Впервые за многие сотни лет, он стал равнодушен к музыке. Чёртов новый клан, всё из-за них.

— Прошу прощения. — Старик оправил складки плаща и глубоко вздохнул. — Знаете, передают похолодание. Завтра обещают первые серьёзные морозы.

— Ты прочитал мои мысли старик?

— Снова вынужден извиниться. — Старик изобразил раскаяние — фальшивое насквозь. — Не удержался. И я вынужден заявить — вы не правы. Смерть Носферуса, даже в таком клане, всё же, принесёт свои плоды.

— И какие же? — Скептически хмыкнув, ответил король вампиров. Солнышко зашло за пелену облаков и искрящийся снег, искриться перестал, утратив большую часть своего очарования.

— Они, конечно, не сдадутся. Редкостные дикари. — Старик покивал, кашлянул, извинился, пожаловался на шаткое здоровье и вернулся к обсуждаемому вопросу. — Однако смерть Носферуса, деморализует их. А если вы ещё и Мудрость убьёте, клан просто разбежится, вам останется только искать и отлавливать немногие группы и одиночек.

Король скривил губы — кланы по всему миру занимаются этим. И потери растут, как снежный ком. Новый клан, каждый его член, обладал собственным уникальным талантом. Собственной способностью. В результате, выходя на охоту, они не знают, с чем столкнутся на этот раз. А последствия — трупы. Потери есть уже в большей части кланов. Никто не погиб только среди тех, кто до сих пор не вступил в войну или, как Серебряные лишь делает вид, что ищет приговорённых к смерти. Носферус Вирту, он ещё поплатится. Предательства, король забывать не привык. Но всё же, в словах старика, есть доля истины. Сейчас, новый клан частично организован и есть группы в Ленске, которые сами охотятся на врагов.