Юлия Резник. Всё сложно
Глава 1
«Сашка, ты сейчас умрешь…» Несмотря на все старания игнорировать телефон, я все же успеваю краем глаза увидеть всплывшее на экране сообщение. Пишет Ленка Свиблова. Моя лучшая подруга. Ленка занимает должность главного редактора в Татлере. А потому с ней всегда интересно потрындеть. Мало кто в светской тусовке узнает сплетни раньше, чем их узнает она. И если Ленка говорит, что новость – топчик, значит, так оно и есть. Но сегодня у меня столько дел, что как то не до этого. А тут еще такая погода… Перевожу взгляд в окно, в которое жалобно скребет ветка старого, еще, может быть, довоенного клена. Будто дерево просится внутрь. Прочь от разгулявшейся непогоды и несвойственного здешним широтам ветра. «Борька то твой бросил свою зазнобу!» Рука невольно тянется к битому жизнью айфону – давным давно пора купить новый, но я все не найду времени. Сглатываю образовавшийся в горле ком. В душе что то екает. Не так, как поначалу, конечно. Но все же. Одно радует, в конечном счете, верх одерживает здравый смысл, и я успеваю одернуть пальцы раньше, чем те касаются поцарапанного стекла. Не хочу, чтобы даже Ленка знала, что мне до сих пор не все равно. Откатываюсь на кресле подальше от стола и встаю. Как то резко становится душно. Я дергаю на себя оконную створку, впуская в стерильный отфильтрованный воздух офиса аромат надвигающейся грозы, и стою так долго, делая глубокие вдохи, пока свинцовую серость неба не прошивают зигзаги молний. Никакие события в жизни Борьки, который, маленькое уточнение, давно уж не мой, не стоят того, чтобы меня убило разрядом тока. И да, я в курсе, что в современных домах вероятность попадания молнии практически сведена к нулю, но во мне до сих пор живет страх родом из босоного, пахнущего прибитой пылью и луговыми травами детства. Когда, стоило начаться грозе, бабуля загоняла нас с братьями в дом, и мы сидели там в сумраке, с выключенным светом и телевизором и слушали всякие страшилки о загадочных шаровых молниях. С шаровой молнией я так за всю жизнь и не встретилась. Но выгорела все равно. Тому была масса причин. А началось все, конечно, с уходом Бориса. Возвращаюсь к столу. Беру телефон и набираю прежде, чем успеваю передумать: «Неожиданно». «Это еще чего? Перебесился. И вовремя включил голову. Чего у Победного не отнять – так это мозгов. Уж поверь, он способен отличить соску от женщины, с которой неплохо бы встретить старость». «Он с ней два года таскался», – устало замечаю я. К сиротливому скрежету ветки о стекло присоединяется стук дождя. «И не с ней одной». «Да, я что то такое слышала». «Ты как вообще?» «Нормально». «Пока не увижу своими глазами – не поверю. Давай через час в Пино». С тоской гляжу в экран. Диджитал стратегия, которую разработали мои специалисты, оставляет желать лучшего. Но вряд ли я сейчас найду какое то свежее решение. К тому же выходной день. А я до сих пор в офисе. Какого черта? «Со столиком можем пролететь. Суббота. Вечер». «Ха! Ты, что, сомневаешься в моих способностях?» «Ни в коем случае». Из за разыгравшейся непогоды такси приходится ждать дольше обычного. Но ехать на своих колесах в ресторан и не пить, когда душа сама того просит, глупо. Ценник на такси тоже конский. Что и неудивительно. В такую погоду больше вызовов и меньше машин. Дождь спустился такой, что того и гляди узкие улочки центра превратятся в амстердамские каналы. Ненавижу такую погоду. Она у меня, после ухода мужа, прочно ассоциируется с очередным жизненным Армагеддоном. К кому то песец подкрадывается незаметно, а ко мне – с громом и молнией. |
