Проходя мимо лотка с книгами, Турецкий остановился и окинул взглядом все это сверкающее и переливающееся добро.

— Вам что-нибудь подсказать? — участливо обратилась к нему продавщица, блондинка с огромными серыми глазами, молоденькая, совсем еще девочка.

Турецкий улыбнулся блондинке:

— Подскажите, если не трудно.

— А вас что интересует? — затараторила девушка, блеснув белоснежными зубами. — Детективы? Фантастика? Фэнтези?

— Фэнтези? — Турецкий пожал плечами. — Не знаю, золотце. Мне бы что-нибудь интересное. Чтобы в метро читать.

— Хм. — Девушка задумалась. — Вот, — сказала она и показала пальчиком на толстую синюю книгу с золотым тиснением. «Рассказы о прошлом» — гласило название книги. — Как раз для вашего возраста, — улыбнулась продавщица.

«Для моего возраста», — мысленно повторил Турецкий. Фраза эта была неприятной. Она здорово его разозлила. С каких это пор «рассказы о прошлом» стали иметь прямое отношение к его возрасту?

— Спасибо, — с холодной усмешкой поблагодарил Турецкий. — А можно посмотреть что-нибудь, что соответствует вашему возрасту?

— Пожалуйста. — Девушка вынула из стопки небольшую книжку и протянула ее Турецкому: — Вот. Это латиноамериканский автор. Творец новой мифологии.

— Творец мифологии? Это как раз по мне.

— Вы любите мифологию? — улыбнулась девушка.

— Не особо. Но по долгу службы мне приходится иметь дело с теми, кто ее «творит». Сколько стоит это удовольствие?

— Сто двадцать рублей.

— Не слабо.

Турецкий достал бумажник, вынул сотку и два червонца и протянул их девушке.

— Читайте на здоровье! — пожелала она, пряча деньги в кармашек синего форменного фартука.

Тут к лотку подошли два молодых парня с какими-то дикими начесами на головах и с серьгами в ноздрях, и девушка переключилась на них, потеряв к Турецкому всяческий интерес.

«Ноздрю, что ли, проколоть?» — меланхолично подумал Турецкий.

Вечером, перед сном, Турецкий взялся за чтение. Однако дальше предисловия он не пошел. Писатель, бородатый латиноамериканский мужик лет пятидесяти, поучал его, Александра Борисовича Турецкого, как ему найти цель в жизни, как правильно, не сбившись, пройти свой путь, какое тайное послание искать в книге и как ее правильно читать. Делал он это с таким пафосом, словно примерял нимб на свою плешивую башку. Но нимб писателю явно был не по размеру.

Вначале Турецкому стало смешно, потом скучно, а под конец — и вовсе грустно. «И такую чушь читает нынешняя молодежь, — подумал он, тщательно прицелился и запустил книжкой в урну, стоявшую у письменного стола. — Нет. Все-таки у зрелого возраста есть свои преимущества».

Ему вдруг вспомнилась девушка-продавщица, такая тоненькая и изящная, с такими огромными серыми глазами. Красивая девчонка. «Дуралей, она ведь годится тебе в дочери», — саркастически сказал себе Турецкий. Он стал припоминать женщин, которые у него были. Молодые, зрелые, блондинки, брюнетки… Иных он почти уже и не помнил. Другие вызывали у него усмешку. А ведь когда-то, в юности, он готов был отдать полжизни за то, чтобы красивая девчонка легла с ним в постель. Вот и отдал…

Впрочем, их было немало, этих женщин, и Турецкий вполне мог чувствовать себя удовлетворенным. Как бы неумело ни строил он свою жизнь (а Александр Борисович вовсе не был уверен в том, что жизнь его была построена неумело), в ней, в этой жизни, было много хорошего, и даже прекрасного.