– Что там у вас, пацаны? – спросил счастливый, но туповатый обладатель фонарика.

– Да нормально все, – сказал Янычар и поднял пистолет. – Нормально…

Но стрелять не пришлось. Послышался звук удара – очень характерный звук соприкосновения чего-то тяжелого с черепом.

– Петруха, ты? – спросил Янычар.

– А кто еще? Первый красный командир товарищ Клим Ефремович Ворошилов? Их, похоже, трое было. Вот этот вроде живой. Ты глянь, чтобы мы не напутали чего. И пушку свою забери. Тяжеленная дура, как ты только с ней управляешься… Глянул? Чужой?

Чужой.

Янычар осветил его лицо, прикрывая фонарь ладонями. Совершенно чужой. Оно и лучше.

Значит, можно идти к гостевому павильону. Только чтобы на пулю не нарваться.

Метрах в десяти от входа в павильон Янычар встал за дерево.

– Эй, в павильоне! – тихо позвал Янычар. – Кто живой есть?

В темноте щелкнули курки двустволки.

– Не стреляй, мать твою так. – Янычар начинал заводиться. – Это Янычар. Янычар. Кто в павильоне?

– Янычар? – радостно спросили из павильона. – Неужели ты? Откуда?

– Из Москвы. А ты кто?

– Илья Денисыч, – ответили из темноты, и Янычар опустил «Протекту» стволом к земле.

Илья Денисыч был садовником в доме Хорста. Толковый мужик лет шестидесяти, всегда спокойный и невозмутимый.

– Мы подойдем? – спросил Янычар. – Я не один, со мной напарник.

– И контуженный козел, – сдавленным голосом добавил Петруха.

Он взвалил обездвиженного противника себе на плечо и был этим не очень доволен.

– Открывай дверь, – сказал Янычар. – Как ты только выжил здесь все это время, Денисыч?

– Да как-то так, – сказал садовник. – Я тут не один.

– Слышь, Янычар, тут у нашего клиента рация хрипит. Похоже, с ним кто-то хочет поболтать… – тихо сказал Петруха. – Ответишь? Или мне послать?

– Потом. Подожди пока…

Янычар подошел к двери павильона, она открылась, и на пороге появился темный силуэт. В лицо Янычару пахнуло вонью сгоревшего пороха.

– Привет, я уж думал, концы нам… – сказал Денисыч.

– Еще нет. Сколько их было?

– Вначале – семеро. Потом трое уехали на БМП, а четверо остались. Одного я, извини, завалил.

– Зачем? – искренне удивился Янычар.

Шансов у старика отбиться от четверых, даже выстрелив первым, не было.

– Они тебя хотели убить?

– Нет… Тут такое дело… – пробормотал Денисыч. – Ты заходи, я объясню. И приятеля своего зови, тут ночами не спокойно, эти… зомби шастают… Немного, но почти каждую ночь приходят.

– Заноси, – Янычар обернулся к Петрухе. – Поболтаем.

Так не бывает. Вот не должно так быть. Не бывает – большими буквами по всему небосклону.

Но в павильоне был еще и полковник ФСБ, сосед Младшего хозяина по высотке в центре Москвы. Тот самый, что пристрелил горничную, чтобы не спорить с женой. Как там звали горничную? Доминика. Безответная такая, Янычар не помнил, чтобы она хоть раз возразила своей идиотке-хозяйке. А дети ее, кажется, любили.

Сейчас полковник уже не был таким уверенным и холеным, как обычно. Сидел на полу, прислонившись к стене. Немытые нечесаные волосы, обычно тщательно уложенные, цвета перца с солью. Очень был презентабельный мужчина.

Сейчас на нем был пиджак с оторванным рукавом, грязная рубаха, испачканные грязью брюки и туфли.