— Я им обещал не влезать в дела Биляша. Но пока ихний генерал Феоктистов угощал меня какой-то заграничной гадостью, я у него кое-что на столе подсмотрел. Так вот — Анатолий Петрович Биляш был у этого захороненного ученого на приеме накануне той самой пятницы, когда Билу сделали крантик.

— Ну ты еще мне шпионское дело подсунь, Вячеслав. Сам и будешь расхлебывать с комитетчиками эту кашу... Подожди, подожди... Ромка мне болтал про какого-то там бойца невидимого фронта, старого заслуженного разведчика. Эту сумку положено было доставить этому «Бесу». Нет, Грязнов, я положительно отказываюсь санкционировать игры с гебистами. И даже просто запрещаю... Я смотрю, у тебя еще что-то.

— Тут еще вот какая штука. Саму сумку уже никто никуда не доставит. Мои ребята разыскали свалку, куда свозится помойка из Матвеевской и нашли там сумочку Биляша. Пустую, разумеется. Не сами нашли, один алкаш, специалист по помоечным находкам, моя агентура с ним работает по другим делам. Сумка Биляша, точно,— на металлических пряжках его отпечатки. Я тебе фотографии принес, выполненные масштабной съемкой.

Романова сосредоточенно поизучала снимки.

— А это что такое? — Романова ткнула пальцем в один из снимков.

— Это внутренняя часть сумки с обнаруженной полоской из целлофана, ширина, как видишь, три миллиметра, длина — сорок сантиметров. Сфальцована в четырех местах. Значит, была ею обернута какая-то кот робка шириной в пятнадцать сантиметров и толщиной в пять. Похожими ленточками сигаретные пачки заклеивают, дернул за кончик — обертка снимается. Отдал все в лабораторию на предмет изучения микрочастиц.

— Хорошо, крути дальше. И еще вот что: среди вещей этого Била-Биляша обнаружена пластинка...

— Да, с буквой «В».

— К делу не приобщай, из протокола убери, принесешь мне. Ясно?

— Ясно... Гончаренко подкололся?

— Совсем чуток.

Лейтенант Василий Монахов получил первое в своей практике самостоятельное задание. Правда, искать надо было не преступника, а своего собрата по профессии — исчезнувшего следователя московской городской прокуратуры Александра Турецкого. Дома у Артема Ключанского телефона не было, жил он у черта на куличках, за Теплым станом. Вася с трудом нашел нужный ему корпус, дверь открыла молодая красивая дама в шелковом халате и объяснила, что ее муж, Артем Зиновьевич, раньше десяти часов домой не приходит, поскольку кооперативное предприятие «Эхо» в стадии становления и работать приходится очень много. Точного адреса кооператива дама не знала, однако объяснила, что он находится в одном из переулков на Пятницкой, рядом со Сбербанком.

Вася полтора часа кружил по переулкам, пока в одном из них не увидел знакомую «ладу». Подрулив поближе и счистив грязь с номерного знака, убедился, что это машина Турецкого. Рядом во дворе он обнаружил дверь с табличкой «СП «Эхо»», опломбированную по всем правилам милицейской науки. На пломбах значилось: «ГУБХСС МВД СССР».

— Опоздал, парень. Пришел бы днем — с ними бы отправился.

Вася оглянулся. У соседней двери мужик ремонтировал велосипед.

— Куда?

— А за решетку. Всех подчистую забрали.

— Вы сами видели?

— Сами, сами. А тебе что, больше всех надо?

Монахов поспешно вытащил из нагрудного кармана удостоверение МУРа.

— Я из уголовного розыска. А вы случаем не заметили, приходил сюда такой высокий, симпатичный, в джинсах, кедах, волосы ни темные, ни светлые... («Ну что я несу?» — подумал тоскливо Вася Монахов.) В общем, он следователь из городской прокуратуры.

— Я что тебе, баба — замечать светлый или темный. «Симпатичный».