Артист подъехал к коммерческому магазину.

Вышел из машины, запер дверь.

Медленно подошел к дверям магазина… И в этот самый момент милицейская дверь раскрылась и на улицу вышел невысокий плотный человек. Тот самый, который у калитки дома № 5 представился им с Доком как Петрович. А вслед за Петровичем вышел милицейский майор. Через мгновение Петрович узнал Артиста и остановился… Уходить? Да нет, глупо. Тем более информации о том, что здесь все‑таки происходит, до сих пор слишком мало.

А так есть шанс пополнить ее.

И Артист решил рискнуть.

– Здорово, Петрович! – расплылся он в улыбке. – Ты куда делся‑то? Я стучал, стучал тебе, думал хлопнем по рюмашке, а тебя нет. Заснул, что ли?

– Здоров, – тут же среагировал Петрович. – А где твой друг?

Майор, остановившийся за Петровичем, немедленно напрягся.

– Какой друг? – удивился Артист. – Да ты что, Петрович?

– Ну как же, – плохо скрывая нетерпение, все еще пытался играть Петрович. – Док твой. На Маркса‑то вдвоем Шаха ждали, а теперь «какой Друг»?

«Как в первом классе, – усмехнулся Артист. – Они бы еще перемигнулись».

Но перемигиваться не понадобилось. Майор явно уже понял, кого это узнал Петрович у магазина, и вытянулся весь, как охотничья собака.

– Ты чего‑то путаешь, Петрович, – продолжил тем временем Артист. – Ни на каком Марксе я не был и Шахов никаких не ждал. Тебе бы проспаться… – Молодой человек, – вмешался майор, – документики предъявите.

– Документики? – благодушно переспросил Артист. – Документики – это пожалуйста… Чего‑то сегодня всем мои Документики понадобились.

Он вытащил паспорт и показал его майору, не раскрывая, словно это был проездной билет на автобус.

– Сюда давай, – нетерпеливо потребовал майор, властно протягивая руку.

Артисту нестерпимо захотелось съездить этому майору, похожему на борова, да так, чтобы у него голова укатилась куда‑нибудь к телеграфу с почтой. Но нельзя было.

– Ну на, – сказал Артист с усмешкой и отдал паспорт.

Майор взял его и быстро пролистал.

– Что делаете в Двоегорске, Злотников? – спросил он.

– Что‑то не так? – поинтересовался Артист, кивнув на паспорт.

– Не так, Злотников, очень не гак… – Да ну? Поддельный?

– Ты что думаешь, раз из Москвы приехал, можешь права здесь качать?! – зло прошипел майор.

– Да нет, какие права, просто удивился. Неужели, думаю, в милиции могут выдать поддельный паспорт… – А ну, пошли! – не выдержал майор и подтолкнул Артиста по направлению к дежурной части. Паспорт он сунул себе в карман.

– Пошли, – сразу согласился Артист.

Согласился с явным облегчением, поскольку разговор стал его уже утомлять, а он, собственно говоря, с самого начала и собирался попасть в дежурную часть.

Майор втолкнул Артиста в кисло пахнущее, выкрашенное в зеленый цвет помещение дежурной части и жестом подозвал к себе дежурного. Из небольшого закутка, отделенного от основного помещения стеклом, поспешно выскочил лейтенант – парнишка лет двадцати четырех.

– Тарасюк еще здесь? – спросил майор.

– Никак нет, ушел.

Майор выругался и подтолкнул к лейтенанту Артиста.

– Этого в обезьянник.

Парнишка достал ключи и открыл просторную клетку с лавочкой, куда помещают задержанных.

– Проходите, – сказал он.