Дверь внедорожника распахнулась, и оттуда — прямо-таки с небес на землю — спустился мрачный тип с внешностью сильно пьющего херувима. Морда кирпичом, румянец на щеках-брылях, ангельские белые кудри и заплывшие жиром голубые глазки. Пиджак, галстук, костюм.

Настя тут же всучила ему телефон, а уже через пять минут мрачный тип дрожал, бледнел и умолял не жаловаться начальнику.

Ваня «керувим» Шумахер был всего лишь водителем, чей босс отбыл в командировку — и на это время Ваня почувствовал себя властелином мира, принял эстафету, вошел в роль Большого Босса. Ха.

И такие вот типы учат их, людей с обложки, не ковыряться в носу.

Честное слово, такое ощущение, что, помимо иных ипостасей, человечество делится на два клана — публичные и… просто люди. Причем публичные люди с журналом «ОК!» в руках превращаются в «просто людей» — и уже, кажется, готовы самим себе вынести приговор: силиконовая грудь, губы, ботокс, пояс противоречит платью, а с такими ногами белое и обтягивающее — не носят.

Настя добила кашу с творогом и взялась за кофе. Под рукой — совершенно случайно — оказался роман Максима. Настя открыла его на первой попавшейся странице и перечитала главу.

Как же он хорош!

Что там пишут про автора?

«…Максим Гранкин учился в МГИМО, три года работал в МИДе, но большую часть жизни посвятил бизнесу. Одолев классику, переключился на современных писателей, но, не получив от знакомства с новыми авторами большого удовольствия, начал писать сам. Его уже называют надеждой новой русской литературы, а получение премии Букер утвердило его…» …бла-бла-бла.

Если Гранкин учился в МГИМО, значит, он либо гений, либо мажор. Сын чиновника? Профессора? Ботаник — отличник — медалист?

Интернет.

Интернет дал ссылку на сетевые библиотеки, на распечатки радиопередач, на онлайн-магазины и на два-три скудных интервью на тему «Ваши творческие планы». Из интервью Настя ничего не поняла — не было в них человека Максима Гранкина, был только автор.

Настя вытряхнула из сумки визитницу и позвонила главному редактору мужского журнала, своему хорошему другу.

— Дим, привет, Настя, — представилась она. — Я по-быстрому. Знаешь Максима Гранкина?

— Тот, который писатель? — уточнил Дима.

Настя подтвердила.

— Мы хотели взять у него интервью после Букера в прошлом году, но он куда-то слинял, а когда вернулся, отказался фотографироваться — ну, все и провисло.

— Ты его видел когда-нибудь?

Дима сказал — нет.

— Читал? — настаивала Настя.

— Да, он класс, — скупо ответил Дима. Видимо, одновременно редактировал текст.

— То есть тебе нравится?

— Нравится, нравится, — раздражался Дима. — А в чем, собственно, дело?

— Хочу экранизировать его роман, — призналась Настя.

— О! — Дима оживился. — «Жизнь бесполезного человека»?

— Да, только название повеселее придумаем. Как ты угадал?

— Ну, там характеры… — расплывчато пояснил Дима. — Мне его букеровская книга меньше нравится — в ней какой-то скулеж.

— А что ты еще читал?

— Да у него всего три романа: первый — супер, про второй я сказал и третий вот этот, про жиголо.

— Он не жиголо.

— Какая разница?

Поболтав еще пару минут, Настя распрощалась с Димой и задумалась.

А что, если ее Максим — псих? Из тех, что хотят за права экранизации миллиард наличными в мелких купюрах? Или твердят, что должны участвовать в кастинге, в подборе музыки, согласовывать костюмы и интерьеры? В каждой бочке затычка?

Конечно, если он действительно толстый и страшный, можно сразить его красотой и обаянием, но все это, по большому счету, — очередной чирей на ее, Настину, задницу.