Почти черное небо усыпали яркие звезды, каких не увидишь в больших городах, и туда, к звездам, тянулись зубчатые башни старого замка…

Утром в управлении Лука ещё раз взял листок с данными по Антонио Ченни.

Молодому человеку было 30 лет, он жил в Марьяно с матерью и теткой, отец умер от сердечного приступа много лет назад.

Семья, как и большинство в округе, держала небольшой виноградник и работала в поле, правда сам Антонио закончил колледж и уже пять лет работал представителем одного из известных консорциумов высокой моды. Он связывался с фешенебельными магазинами Флоренции, составлял список товаров, которые требовалось поставить. Передавал эти данные в штаб квартиру фирмы и впоследствии контролировал, на телефоне, как понял Лука, процесс поставки товара.

Зачем нужна такая должность, он так и не понял, контракты на весь год заключались без участия Антонио, а технические вопросы можно было согласовать и по телефону или электронной почте.

Однако должность представителя существовала и, звучала солидно.

Никаких компрометирующих данных на Антонио в информации не содержалось, он несколько раз уплачивал штрафы за неправильную парковку, но этим все и исчерпывалось.

– Глупость какая-то, – подумал Лука.– Но хоть какая-то зацепка, почему бы и нет, тем более, что портрет Антонио у художника так и не получился, как ни старалась Алиса, а похожести, по ей словам, не получалось.

Лоренцо, с которым связались по телефону, вообще заявил, что совершенно не запомнил нового приятеля, – ну, обычный, как все, – все, что сказал он…

Ничего не дала и фотография Ольги, показанная по телевидению с просьбой позвонить, если кто-то узнает эту девушку.

Обычно хоть пара сумасшедших звонила, а сейчас хоть бы один звонок – ничего. В отпуске все, что ли, вроде ещё не август. Не помог опрос ресторанов и кафе в округе, никто не видел светловолосую русскую девушку. Она словно появилась ниоткуда в той оливковой роще…

День оказался прохладным, неожиданно для июля, на небе собирались облака, хотя дождя вроде не обещали.

С утра Саша договорилась встретиться с Джованной. События последней недели изменили все её планы на отпуск, и она даже ни разу не зашла в кулинарную школу.

Джованна несколько раз завала её посидеть на уроке, или послушать лекции, которые регулярно читала, но только сегодня утром Саша наконец смогла выбраться к подруге.

Урок уже начался.

Двери старого дома были распахнуты. В прохладной большой комнате собрались несколько женщин в фартуках и косынках, на большой плазменный экран при входе была выведена картинка – толстые аппетитные ленты широкой лапши – паппарделле, разбросанные на усыпанном мукой столе.

– Начинающие, – шепнула Джованна,– пасту делаем.

Саше всегда нравились семейные таверны, где вечером, на глазах у посетителей, пожилая женщина в невероятном темпе лепит тортеллини, раскатывает пластины для лазаньи, безо всяких машинок для пасты, вручную, как делали многие поколения до неё.

А за стеклянной стеной, на кухне, повара в белых колпаках неторопливо расхаживают от противня к противню, и таверну наполняет тот ни с чем не сравнимый запах оливкового масла, орегано, розмарина, чеснока, золотящегося на плите..

Сейчас движения Джованны были медленными, она улыбалась и, раскатав тесто сама, подходила по очереди к каждой из женщин и помогала. Объясняла, показывала.

Когда дошло до соуса, Саша почувствовала, что до обеда не дотерпит.

Последним ударом был её любимый тосканский салат.

Хлеб в Тоскане до сих пор пекут по средневековым рецептам, без соли,– и подходит он как для ягодных джемов, так и для мясных паштетов.

Иногда кусочки хлеба жарят над углями остывающего камина, а потом намазывают многочисленными пастами – паштетами, из трюфелей, белых грибов, томата с травами, а иногда просто перетертых с рукколой вареных бобов.