— Чего? — не понял я.

— Что слышал. Тридцать часов в сутках. Сорок дней в месяце. Одиннадцать месяцев в году.

— Мы на Марсе, что ли?

— А там одиннадцать месяцев?

— Не думаю. Но все равно не въезжаю пока ни во что. По идее мне должны были в тюрьме макароны давать, а я…

— Плохо, что ли?

— Не, лучше чем тюрьма, но не понимаю, что вокруг делается.

— Поймем, — философски сказал он.

— Да поймем, конечно. Кстати, спать хочется, по распорядку сиеста должна быть. Ладно, ладно, шучу. Кстати, а если тридцать часов, то сиеста у них сколько длится?

— Чего не скажу, того не скажу.

За периметром транзитной зоны обнаружилась зона промышленная. Какие-то цеха, склады, огороженные сеткой стоянки машин. Причем машины, похоже, были не таких вот «переселенцев», как мы, а завезенные оптом, то есть по несколько машин одного типа в рядок. Одна же стоянка была заполнена машинами разношерстными, случайным образом расставленными, и там же я увидел стеклянную будку с ящиком кондиционера и надписью «Регистрация машин», тоже на четырех языках, возле которой собралась небольшая очередь.

Машины на площадке все больше были… ну, скажем так, более внедорожные, чем наш грузовик с рекламой пива на тенте. Мы свернули туда, и после примерно двадцати минут ожидания какой-то португалец в рабочем комбинезоне нашел на нашем грузовике все нужные номера, внес в таблицу в планшете, а вскоре в той самой будке мы получили два номера, после чего нам предложили выметаться из промзоны и искать место на стоянке.

— Все, что ли? — спросил Слава.

— Наверное. Дальше куда?

— Тут схема есть, — он развернул очередную бумагу. — Говорят, что для нас есть общага… но можем в мотель… тут их… раз, два и три. Три, короче. Гля, даже цены показаны, — он ткнул пальцем в кружочки с цифрами и символом местных денег. — Общага по пятерке с носа, мотели… от десятки до полтинника, ты гля. Куда?

— Слушай, не хочу в общагу, ну ее нахрен. Опять как в модуле будем.

— Точно. Погнали в мотель. По десятке.

— А что еще есть? — я наклонился к карте, которую он разложил на столике. — Магазинов до хрена… та-ак, одежда… ты гля, машинами торгуют… продукты… — я продолжал возить пальцем по значкам, — оружейный. Оружейный!

— На фига? Есть же ствол, давай бабки придержим.

— Слав, ты фото видел? Карту видел? Если оружейный прямо на входе, это, наверное, зачем-то, не?

— Блин, у нас по косарю всего, — засомневался он.

— Грузовик есть, — я постучал по рулю. — Груз можно взять или еще чего.

— Где груз? — он посмотрел на меня. — Кто тебе про груз сказал?

— Диспетчерская, формирование колонн, логистика, — я нашел квадратный зеленый значок. — Может, кому барахло везти надо или еще чего. Покрутимся, выясним.

— Нам сказали с утра сдриснуть, — напомнил он.

— Мало ли что сказали? Кто сказал? Сержант с хоздвора? Да на хрен он пошел, мы с чистого листа? Вот пусть помойку и завалит, — возмутился я.

А еще можно Миллбэнду наябедничать, я думаю. Денег хочет? Пусть тогда отрабатывает. Халявщик, мля.

Слава явно хотел сказать что-то вроде «я бы не нарывался», но тут авантюрная часть его натуры взяла вверх и он со мной согласился:

— Правильно. Так и сделаем.

В общем, покатил я к оружейному. Даже не потому, что надо, а потому, что я мимо них не прохожу никогда. Даже если туда иду и захожу, то все равно заглядываю, когда иду обратно. Хобби такое. Или взгляд на жизнь. Черт, знал бы, весь бы свой сейф сюда привез, чего там только нет у меня.