Короче, куда ни кинь, всюду клин. Еще и экзамены на носу. Одноклассники уже начинали нервничать и психовать, с головой зарываясь в учебники. Даже те, кто до этого не учился, брались за ум, надеясь натянуть оценку хотя бы на тройку. Остаться неаттестованным означало, что тебя даже в самое захудалое ПТУ не возьмут. Впрочем, кого-то и это не волновало. Многие из моей старой компании плевать хотели на любую учебу, уже наметив цели в жизни. Обычно они заканчивались зоной, откуда в своих мечтах юные бандиты выходили авторитетными ворами. При этом они умудрялись пропускать мимо ушей любую статистику, которая неумолимо сообщала, что до сорока из них доживет от силы половина, а то и треть. Остальная сгинет в сумраке лагерных бараков, дымном смоге малин или зловонных палатах тубдиспансера. Впрочем, я им не был ни мамой, ни папой, вести в светлое будущее тех, кто туда не стремился, – это точно не мое, так что на этих товарищей, точнее, граждан, я внимания не обращал. Тут со своими проблемами бы справиться.

– Семен, скажи, что это неправда! – Меня схватили за плечи и принялись трясти. – Ты не мог! Ты не такой!

– Не такой, – подтвердил я, аккуратно вырываясь из рук Зосимовой, которая уставилась на меня глазами, полными слез и беспокойства. – А чего случилось-то? Какой я не такой?

– Ты же не воровал эти песни? – Лена всхлипнула. – Правда же? А они говорят, что это плагиат!

Вот тут я должен был грозно заявить, что этого не может быть, но у меня просто рот не открылся. Новость оглушила меня, будто по голове шарахнули тяжелым пыльным мешком. Я ведь еще поначалу осторожничал, пытался проверять, имеются ли такие композиции и авторы, а потом, уверовав в свою безнаказанность, уже строчил внаглую, наплевав на всё. Мол, нет таких людей, значит, все это мое. И доигрался. Забыл, что я не попаданец из книг, который может перепеть Высоцкого лучше, чем он сам. Теперь меня ждало возмездие. И я не знал, что с этим делать. Впереди у меня намечалась весьма интересная и веселая жизнь, и, кажется, я ее только что профукал.