— Эй, — раздается шепот позади меня. — Малышка.

Я оборачиваюсь. Это оказывается девушка с двумя косами, стянутыми на затылке.

— Привет, — шепчу я.

— Я видела, что ты творила, там, на плацу. — Она улыбается. — Классно проделано. Я и не думала, что какая-та двенадцатилетка сможет справиться вот так запросто с таким, как Патрик Стенсон.

Её слова, несмотря на рапорт, немного поднимают мне настроение, и я сажусь еще прямее и улыбаюсь в ответ.

— Спасибо, — отвечаю я. — Однако, не думаю, что Дрейку хочется повторения моих выкрутасов.

— Шутишь что ли?! — Девушка смеется и пихает локтем свою подругу. — Ты слышала, это было объявлено в классной комнате, верно?

Её подруга кивает.

— О чем это вы болтаете? — спрашиваю.

— Ходят слухи, что твое имя было добавлено к классу 231 по Промежуточной обороне. Кое-кто видел в своих обновленных списках посещаемости на своих курсовых планшетах. — Она выжидает в течение секунды, чтобы посмотреть на мою реакцию, но когда я просто продолжаю тупо смотреть на неё, она вздыхает и рисует в воздухе рукой круг. — Промежуточная оборона. Ты ведь знаешь, что этот курс только второкурсников?

Я моргаю. Только для второкурсников. Молодой офицер, которая послала меня к секретарю декана, замолвила за меня словечко? Неужели она разглядела что-то во мне, что-то, что я пыталась выставить напоказ? Я вспоминаю тот намек на восхищение на её лице, её нерешительность, перед тем, как в конце концов, отчитать меня. Может быть, в итоге, мои действия были хорошей идеей. Я улыбаюсь в темноте класса.

— Спасибо, что предупредили, — благодарно говорю я девушке. — В противном случае, уверена, что пошла бы завтра не на ту лекцию.

Занятие окончено — профессор нас отпускает, и все друзья девушки встают и идут на выход. Девушка смотрит на меня и пожимает плечами.

— Без проблем, — говорит она с улыбкой. Прежде, чем я успеваю ответить, она быстро говорит: — Пока!

И выскакивает за дверь, чтобы присоединиться к своим. Я секунду смотрю, как она удаляется.

Моя радость тут же испаряется. Я благодарна ей за мгновение дружелюбия, но мгновение, это еще не дружба… и перекинув через плечо сумку, я плетусь в коридор, сознавая, что, наверное, мне этого никогда не изменить. Мне двенадцать. Остальным моим одноклассникам, как минимум, шестнадцать. Неважно насколько кто-то из них будет хорошо относиться ко мне, кому захочется водится с двенадцатилеткой? Что у меня с ними общего? Я признаюсь себе, что ничего, и выхожу на полуденное солнце. И когда все сказано и сделано, я понимаю, что ближайшие четыре года меня ждет одиночество.

Срабатывает мой защитный инстинкт. Я должна перескочить через год обучения. Я должна все их перескочить, если смогу. Чем быстрее, тем лучше, и тогда я смогу убраться отсюда. Я смогу уехать и наконец, обрести настоящих друзей. Хотя я и стараюсь отделаться от этой мысли, понимая, что эта затея бессмысленна, что все это нелогично, я не могу избавиться от ощущения какой-то странной уверенности в этом. Если я начну заново… если я сделаю еще одну попытку в новой школе или окружающей меня среде, с новыми людьми…

Я пускаюсь бежать. Я бегу до тех пор, пока мои ноги еще способны лететь над землей и не начинаю отчаянно задыхаться. Я бегу через весь кампус, пока не добираюсь до его конца, где других студентов забирают и высаживают.

Я просто хочу попасть домой.