— За что их? — спрашиваю у тени на углу.

Тени нет до меня дела, она живет в своем мире, где много хлеба и легко поймать вкусную, жирную крысу. А пока крысы еще тощие, трупов мало. Вон, маленький крыс крадется к лужице крови, натекшей из расстрелянных людей.

Тень стремительна, как танковый удар из засады. Бросок, удар, предсмертный взвизг. Потрясающая четкость движений, самураи от зависти сделали бы харакири.

— У них были продукты. Значит, они воры или спекулянты. Вот и расстреляли, — заговорило существо. — А конфет у тебя больше нет?

— Ты, почему здесь? Тебя же должны были еще осенью вывезти, — вспоминаю беспризорника.

— Это мой город, — просто ответила тень.

— Вот тебе сахар, сухари и колбаса, — говорю, — а крысу выбрось, они заразные.

— Я ее мяснику отдам, он из любого мяса колбасу готовит. А если тебе что-то нужно будет, меня всегда здесь найти можно.

И исчезла тень, как и не было. Да, суровая жизнь в суровое время. Надо до штаба дойти. Добрался, картина не обрадовала. Комендант внутренней тюрьмы лежал ничком на пороге приемной. Прохожу в нижние коридоры, переоборудованные под склады, настроение портится совершенно — все вынесли, подчистую, до последней крошки.

Черт, у меня остались продукты в рюкзаке, совсем немного, и все. Карточек у меня нет, я со всех учетов снят, ведь я должен быть в армии. Но это все житейские мелочи. Уже третье ноября заканчивается, надо убираться в цитадель, пока еще по Ладоге суда ходят. А пару дней поголодать — только на пользу некоторым, а то отрастил живот на картошке да блинах. А сгущенку жалко — меня даже мысль о ней радовала, приеду, сяду у самовара, эх, не судьба. Надо старого чекиста похоронить — дед хоть это заслужил.

Поднимаюсь наверх, подхожу к телу.

— Не знаю, каким богам ты молился, но пусть Джа присмотрит за тобой в полях вечной охоты, старик, — говорю, переворачивая тело.

Тело маузер на предохранитель поставило и ухмыльнулось.

— Здравствуйте, Синицын. Кто такой Джа?

— Если я скажу, что это главный бог растаманов, вам легче будет? — спрашиваю вместо ответа.

— Покидало вас, Синицын, по жизни. Но я не завидую, нет, у меня тоже были моменты — все еще удивляюсь, что до седин дожил. Ладно, у нас мало времени, инфаркт у меня, умираю. В нагрудном кармане ключ от сейфа. В сейфе коробка. В коробке ключи от банковского сектора в Стокгольме. А там — золото Парвуса.

Все, как всегда. Ларец в сундуке, что висит на дубу, на острове Буяне, нынче Рюген, опорная база подводного флота НАТО на Балтике, а там в каждой боеголовке смерть кощеева.

— Почему вопросов не задаете, Синицын? — и снимает предохранитель.

— Знаю эту историю, — говорю честно, ветерану врать не стоит, он уже почти умер, у него свои критерии отбора. — В курсе, что Леня Пантелеев в Петрограде искал.

Опустился ствол. В упор «Маузер» меня прошьет насквозь, даже «мяу» не успею сказать.

— Да, Пантелеев, последний из золотоискателей. Ротшильды там всякие, Рокфеллеры, все они жалкие держатели медяков, собранных на паперти. Троцкий, Каменев, Бухарин, Ленин — вот были истинные богачи. Им не надо было есть с золота и пить дорогие вина, их могуществу завидовали сами боги! Владыки жизни и богатств целой страны. Какие-то крохи скапливались и внизу, но позже Дзержинский и Сталин низовой уровень зачистили на совесть, вывернули сусликам их защечные мешки. Этим и Пантелеев занимался, пока работал. А потом он узнал о золоте партии.