В такую пору радуешься, что совершенно одинок. Не стоило подбирать кошку — тогда вообще ни за кого душа не болела бы… кроме земли. В смысле — Земли. Лучше уж сидеть перед выключенным телевизором и трындеть самому с собой, чем пытаться сохранить жену, детей и родителей без всякой надежды на успех.

А что? О детях в такую погоду я даже думать не могу. Дача? Деревянные дома горят чаще. А если уцелеет, то что в нем, домишке посреди обугленного участка с черными трупами деревьев, а вокруг тлеет лес, торфяники дымят день и ночь… Сухие русла лесных речушек, в которых грязь запеклась, как гнойная короста на запущенной ране… И многая божья тварь лезет в руки человеку, как моя несчастная Киса — надеется, что человек-то уж ее спасет. Она, эта божья тварь, не знает, что он и себя-то спасти не может.

Что смешно — комаров нет. Им плодиться негде — лужи-то высохли. Мух тоже почти нет. А говорили, «насекомые живучие»! Ну да. Только тараканы, быть может… Периодически я нахожу на окне засохших бабочек, иногда дневных, пестреньких, иногда — пушистых ночных мотыльков. Они прячутся в тени жалюзи — и все равно умирают от жары. Я собираю их в коробку из-под сигарет и думаю устроить им похороны во дворе. Кажется, от зноя у меня окончательно расплавились мозги.

Птицы тоже постепенно умирают. Начали голуби — они забираются в тень, но это их не спасает, все равно превращаются в невесомые мумии. Над «жареными воробьями» теперь даже законченные циники не хихикают, а когда я увидел первую ворону, это было как удар в сердце. Болтали, что уж вороны-то, особенно городские, могут хоть в эпицентре ядерного взрыва выжить… Идиоты.

Интересно, как крысы себя чувствуют. Дохлых мышей я видел во множестве, а крыс — нет. Интересно, сколько они протянут. Может, переживут людей? Даже забавно…

Читать тяжело; даже веки в поту, строчки слипаются в глазах. Включить телевизор — нестерпимо. Между репортажами с пожаров — бодренькая болтовня, дрянные фильмы, попса… Неделю назад метеорологическое светило изволило пошутить в интервью. Его спрашивают: «Когда похолодает-то?» — а он ухмыляется и говорит: «Опыт подсказывает, что к январю должно бы! Подождите ещё пару месяцев!» Ах ты же, дрянь! Все, телевизор больше не смотрю.

Компьютер иногда включаю. Послушать, о чем народ говорит. А о чем он говорит! О смертях, о пожарах, о том, что кислорода все меньше и о том, что урожай по всему миру сгорел на корню. Скоро начнем драться за жратву, но это пока незаметно. Киса, Киса, иди сюда… хочешь еще паштета с тунцом? Ешь сейчас, пока можешь, девочка; через годик не будет у нас ни паштета, ни тунца…

По последнему прогнозу, который я слышал, мировой океан покрыт нефтяной пленкой на четверть. Этого уже от души хватает, чтобы ни черта не испарялось. Может, нефть будет разливаться и дальше. Может, не будет. Но осенью же должны пойти хоть какие-нибудь дожди, нет?

Хотя, наверное, если пойдут ядовитые, то это никого не обрадует.

Зря я сказал, что одинок… А мир? Вот кто мне сдохнуть спокойно не дает — планета, будь она неладна. Мама. Мамочка. Черт со мной, черт с нами со всеми, но какое мы имели право гробить ее, вот вы что скажите, господа присяжные? Подыхающий с голоду убил собственную мать и сожрал? Черта с два! И с голоду он не пух, вполне себе хватало жратвы, мать же и подкидывала, и нужды особенной не было! Просто вздумалось отрезать от нее куски, от живой — чтоб не скупилась на деньги! Не подумал, сынок, что кровоточить начнет? Не захлебнись маминой кровью…

Я брежу тем, как она умирает.