— Вставай, сынок…

* * *

— Вставай, хорош валяться!

На этот раз просьбу подкрепили знатным пинком по рёбрам!

— Мам⁈

— Какой я тебе «мам»? Забудь… Давай, просыпайся, или всю-то хорошую работу разберут!

— Работу⁈

— Хлупо, ну ты чё, изголяешься? Сам вчера сказал, что сегодня ты-то с нами.

И тут же — другой голос:

— Да, друже, если не поспешаем, сызнова без работы останемся. Опять не жрамши спать…

— Что⁈

И тут я открыл глаза…

Вот чёрт! В сознание, как в открытый шлюз хлынула реальность, вымывая и маму, и мою роскошную кровать в собственной комнате. И универ. И девчонок. И кафешки с кабаками…

Их место заняло осознание, что лежу я со сведённым от голода животом, на охапке уже подгнивающей соломы, брошенной прямо на голую землю. И от хмурого неба моё ложе защищает только примитивный односкатный навес, «из дерьма и палок», и крытый той же соломой.

Взгляд уткнулся в земляную стенку, укреплённую досками, нескольких метрах от меня.

Память подсказала — вторая, такая же, у меня за спиной. Это «Яма» — наше обиталище. Вокруг — такие же бедолаги-беженцы, вынужденные ютиться на глинистой земле «ямы», на таких же лежанках.

И здесь я — уже месяц!

— Продрал зенки? — надо мной возвышался Гынек, корефан детства, с которым знакомы с беспорточного возраста — дома наших отцов когда-то стояли по соседству.

Вернее, это Гынек знал меня с детства. А лично я — с момента как очнулся в колонне беженцев, удравших, воспользовавшись грозой, из осаждённого родного Скальборга.

О том, кто я, узнал от друзей — Гынека и Джезека. Я — Хлупек, сын Томаша-плотника. Но теперь — круглый сирота: когда, проломив ворота, на улицы моего, получается, родного города, ворвались визжащие всадники на низкорослых, косматых лошадках, мне, то есть Хлупеку, как и другим немногим повезло добежать до замка. А родителям Хлупека — нет.

— Да встаю, встаю… О-о-о! Какой красавец! — это я наконец-то поднялся, и разглядел заплывший синевой правый глаз Гынека и такую же оплывшую, будто от флюса, щёку. Не удержался от ухмылки: — Как прошло, не спрашиваю. И так всё видно… Хоть не напрасно?

— Да я-то его почти что свалил, — побитая физиономия Гынека насколько смогла приобрела виноватый вид. — Но там-то так скользко… А мы-то сговорились до того, кто первый упадёт…

— Короче, — резюмировал я его оправдания, — пустой. Или вообще в убытке?

— Не, ну как! — принялся оправдываться корефан. — Первую-то сшибку я выиграл!

— То есть, мы ща в корчму? — я саркастически приподнял бровь.

— Не-а, — понуро вздохнул Гынек. — Потом-то я с этим здоровым лбом стукнулся…

— Понятно, — хмыкнул я, — получается рожу тебе, за так разбили.

— Ни чё, я-то в следующий-то раз с ним поквитаюсь!

Речь шла о подпольных кулачных боях… Хотя конечно же, такого слова как «подпольный» тут ещё не знали. Просто, подальше от города, за речкой, так чтоб со стен не видно, была вытоптанная полянка. На ней и сходились любители помахать кулаками из города и близлежащих деревушек. Для Гынека это был способ подзаработать — участники делали ставки, и победитель забирал всё. Но, понятное дело, победителем нужно было сначала стать.

И вот вчера мой друг вернулся, не солоно хлебавши.

— Мы идём? — спросил ещё один мой кореш с детства — Джезек.