После мелодичного сигнала бесшумно разъехались двери лифта. Прохор вошел внутрь. Двери начали закрываться. В последний момент в кабину ловко проскользнула ослепительная блондинка с огромными пакетами из какого-то сетевого магазина. Виновато улыбнулась парню, тот улыбнулся в ответ.

Ее только здесь не хватало. Хотя, возможно, присутствие посторонней женщины собьет противника с толку.

Лифт тронулся. Слишком медленно. Похоже, он не успеет до старта…

– Три! – прогремел металлический голос. – Два! Один! Поехали!

– Где?! Где?

– Пусти!

– Дай посмотреть!

– Я следующий, если что!

– Э, в очередь, давай!

– Так я первый за Вовчиком занял!

Все тесно сгрудились вокруг очкарика, которого, как оказалось, звали Вовчиком. На экране быстро двигалась улица, которая представала от первого лица. Причем поле зрения поворачивалось синхронно с головой вошедшего в игру Вовчика.

– Какое у тебя оружие, покажи? – потребовал Гера.

– Сейчас… – пробубнил Вовчик. – О! Арбалет. Двухзарядный.

– Стрелять из него умеешь?

– Да чего там уметь… Черт. Кажется, меня убили.

– Что, уже? Ну ты лох!

– Сам ты лох! Ладно. Ну, кто еще хочет попробовать?

– Дай я, дай я!..

Тут же случилась первая «подлянка»: лифт вздрогнул и остановился.

– О, господи! – ахнула блондинка. – Что случилось?

Неизвестно, было ли это случайностью или частью игрового процесса. Если последнее – то остается лишь аплодировать масштабу игры.

– Так… Посмотрим… – пробормотал Прохор, наобум тыкая в металлические кнопки. – Не реагирует. Надо вызвать диспетчера.

– Ой, сделайте хоть что-то! Я высоты боюсь, а тут стенки стеклянные.

Прохор кивнул, ища глазами кнопку вызова диспетчера. Ткнул в металлический квадрат, ожидая ответа. Получалось не очень – параллельно он разбирался с интерфейсом WoK. Интерфейс был прост и интуитивен, но, чтобы адаптироваться к нему, все равно нужны были драгоценные минуты.

– Внимание! – прогремел в ушах все тот же металлический голос. Трудно было поверить, что слышат его только участники игры, настолько мощно он раскатывался и резонировал в барабанных перепонках. – Сейчас станут доступны приметы и координаты цели…

– Боже… – стонала блондинка. – Я задыхаюсь в этой коробке! Сделайте хоть что-нибудь!

– Я пытаюсь! – рычал Прохор. – Видите, диспетчерская не отвечает! Может, попробовать через нейрофон?..

– Итак – цель! Перед вами фото…

В верхнем левом углу возникло и резко увеличилось на все поле зрения голографическое изображение сухощавого парня с длинными черными волосами, в неброской мешковатой одежде. Что сразу же поразило Порохора – так это взгляд незнакомца – пронзительный и глубокий, совершенно ненужный виртуальной «игровой цели», как он себе это представлял. Почему-то он ожидал увидеть какого-нибудь плохо выбритого и коротко стриженного мордоворота или бородача восточной внешности. На худой конец, сошел бы пухлый бизнесмен в строгом костюме и очках в легкой золотой оправе. Этот же паренек совсем не стыковался с образом потенциальной цели для киллера, которым он стал на время турнира.