С чего-то надо начинать.
Время подошло к одиннадцати. Они сидели в кабинете Винтера. Винтер открыл окно и курил свою сигариллу. Дым поднимался к потолку, а потом красивыми кольцами опускался на них же. Открытого окна дым словно не замечал.
Рингмар закашлялся, и Винтер пригасил окурок в пепельнице.
— Теперь уже точно… поздравляю с возвращением из отпуска.
— Я все равно заскучал. Отпуск, знаешь…
— Надо иметь хобби. Проводить свободное время с толком.
— Я ездил на велосипеде и купался, — сообщил Винтер. — И слушал рок. Вот и сделаю рок своим хобби. Джаз — работа, а рок — хобби. Но понимаешь… сразу не привыкнешь. Требует времени.
— Да уж… — сказал Рингмар.
Винтер схватился было за недокуренную сигариллу, но раздумал. За окном то и дело слышались звуки подъезжавших и уезжавших патрульных машин и презрительный хохот чаек, сопровождавший всю эту суету.
— Никаких заявлений о пропаже… — произнес Винтер. — Пока. Это может быть плохо, а может и хорошо.
— И что здесь хорошего?
— Где-то она была… меньше суток назад. С кем-то встречалась, разговаривала. Кто-то ее видел. Я имею в виду, кроме убийцы.
— Может, сегодня заявят. Попозже. Или завтра.
— До этого от зубов никакого прока.
— Нам нужен ее зубной врач.
— Нам нужен ее зубной врач. Нам нужно ее имя, нам нужно знать, где она жила… прежде всего имя. Неприятное ощущение… что-то в этом есть недостойное. Человек без имени. У тебя нет такого чувства?
— У меня нет.
— А у меня всегда, когда труп неопознан. Знаешь… словно бы нет ей упокоения.
Рингмар кивнул.
— Я бы подождал денек с газетами и афишами.
— Афишами? Ты имеешь в виду — листовками? Флайерами?
— Афиши, листовки и флайеры. Парни в Лондоне так работают, и мне бы хотелось попробовать у нас.
— Дает результат?
— Что?
— Там у них… в Лондоне… дает все это результат?
— Честно говоря, не знаю.
— Ну-ну…
— Сегодня набросаю текст.
— А снимок?
— Честно говоря, не уверен… Как ты думаешь, этот подойдет? — Винтер взял со стола фотографию мертвого лица и повернул к Рингмару. — Не совсем обычно, конечно… но это альтернатива.
— Дай посмотреть. — Рингмар потянулся за снимком, поизучал его несколько секунд и вернул Винтеру.
— Не особенно симпатично… но если другого выхода нет, придется публиковать. Портрет свежеубитой женщины… Первый раз в Гетеборге.
— А помнишь историю со взрывом в Вюртемберге? В Германии? Пластический хирург собрал физиономию, как пазл, и они официально опубликовали снимок. Что-то в этом есть.
— Чего-то в этом нет… Как-то цинично, что ли…
— Взрыв еще циничнее.
Рингмар встал, расправил спину, поднял руки и застонал.
— У меня уже вечер, — сказал он грустно.
— Возьми себя в руки… День только начался.
— И еще эта пресс-конференция… — Рингмар снова сел и положил ногу на ногу. Его брюки цвета хаки и сорочка в мелкую клеточку выглядели несравненно элегантнее садовых шорт и выцветшей футболки Винтера. Винтер почесал бедро под штаниной. Надо принять душ и поесть.
— Пресс-конференция? Кто принял решение? Биргерссон?
— Нет… Велльман. |