Ты, возникая из углов,

Тянулась тенью чернорогой;

Подняв мышиный шорох слов

Над буквой рукописи строгой.

И я безумствовал в ночи

С тысячелетнею старухой;

И пели лунные лучи

В мое расширенное ухо.

4

Летучим фосфором валы

Нам освещают окна дома.

Я вижу молнии из мглы.

И — морок мраморного грома,

Твое лучистое кольцо

Блеснет над матовою гаммой;

И — ночи веют мне в лицо

Своею черной орифламмой.

И — возникают беги дней,

Существовании перемены,

Как брызги бешеных огней

В водоворотах белой пены.

И знаю я: во мгле миров

Ты злая, лающая Парка,

В лесу путающая сов,

Меня лобзающая жарко.

5

Приемлю молча жребий свой,

Поняв душою безглагольной

И моря рокот роковой,

И жизни подвиг подневольный.

   Июль 1917

   Поворовка

СОВРЕМЕННИКАМ

Туда, во мглу Небытия,

Ты безвременным, мертвым комом

Катилась, мертвая земля,

Над собирающимся громом.

И словно облак обволок

Порядок строя мирового,

И презирающий зрачок,

И прорастающее слово.

Толчками рухнувших Мессин,

Провалом грешной Мартиники

Среди неузнанных руин

Приподымался смысл великий.

Развили грозные огни

Все беспокойней, все нестройней —

Нечеловеческие дни,

Нечеловеческие бойни…

И я к груди земли приник

И понял: в гром землетрясений

Склоняет исполинский лик

Из дней глаголющий нам Гений.

Он — Справедливый Судия.—

Мерцая мрачным приговором,

Давно смятенного меня

Опламенил глухим прозором.

И видел там, за громом битв

Восстанье Светлого Завета

В волне рыданий и молитв

И набегающего Света.

И ныне знаю: морок злой

Нас обуявших ослеплений

Перегорит, как ветхий слой,

И Солнце спустится, как гений,—

И громовая полоса,

Огнем палящая глазницы,—

Далекий грохот колеса

Золотордяной колесницы.

   Январь 1918

   Москва

ВОЙНА

Разорвалось затишье грозовое…

Взлетает ввысь громовый вопль племен.

Закручено все близкое, родное,

Как столб песков в дали иных времен.

А — я, а — я?.. Былое без ответа…

Но где оно?.. И нет его… Ужель?

Невыразимые, — зовут иных земель

Там волны набегающего света.

   Октябрь 1914

   Арлесгейм

А. М. ПОЦЦО

«Пройдем и мы: медлительным покоем…»

Пройдем и мы: медлительным покоем

В полет минут.

Проходит все: часы полночным боем

По-прежнему зовут.

Страна моя, страна моя родная!

Я твой, я — твой:

Прими меня, рыдая… И не зная!

Покрой сырой травой.

Разгулом тех же пламенных закатов

Гори в груди,

Подъявши стаи зарев и набатов…

Зови Его, — гуди!

Пусть мы — в ночи! Пусть — ночи бездорожий!

Пусть — сон и сон!..

В покое зорь и в предрассветной дрожи

За ночью — Он!

   Март 1916

   Дорнах

А. М. ПОЦЦО

«Я слышла те медлительные зовы…»

Я слышал те медлительные зовы…

И — Ты…

И вот зовут… Ждет, Кто-то, Бирюзовый,

У роковой черты.