— Может, в столовую?..

— Лентяй, — упрекнул его Скрипач. — Разбежался, в столовую. Квартиру мыть будем. Хорошо, я хоть белье догадался в пакеты убрать! Иди, иди, чего стоишь? Тебе лишь бы ничего не делать.

В ванну набрали холодной воды и положили в нее розы — чтобы не завяли. Кран Скрипач сумел выклянчить у коменданта, переплатив за него вдвое. До вечера мыли и чистили, отскабливая квартиру от трехлетней грязи. Потом мыли окна. Пузырек нашатыря нашелся под ванной, а газеты Ит принес из ларька «Союзпечать», стоявшего на набережной Яузы, в некотором отдалении от высотки. Сразу стало значительно светлее — пыльный полумрак исчез вместе с грязными потеками воды на стеклах. Шторы, правда, решили пока не трогать — стирать их было негде, в ванне сейчас плавали цветы.

К вечеру квартира приобрела более или менее жилой вид — по крайней мере, пылью и запустением в ней уже не пахло, а пахло теперь свежезаваренным чаем, коржиками, мылом и чем-то еще, неуловимым и приятным — видимо, жизнью.

Ит сидел на кровати и рассеянно просматривал старые бумаги, которые перекочевали со стола на эту самую кровать на время мытья окон. Скрипач протирал ветхой тряпкой подоконник.

— Чего читаешь? — поинтересовался он.

— Да так… — Ит неопределенно хмыкнул. — Тут старье по этой сетке… несусветное. Наверняка Берта с группой уже порядочно успели продвинуться.

— Скорее всего, — согласился Скрипач. Поднял с пола таз с грязной водой, ушел в ванную. Через полминуты вернулся, вытирая руки серым застиранным полотенцем. — Свиньи мы все-таки. Эгоистичные, — добавил он.

— Маден? — горько спросил Ит, хотя и так все было понятно.

— Угу, — кивнул Скрипач. — Совести у нас нет. Бросили ребенка…

— Рыжий, она взрослая уже. — Ит отложил бумаги. — Я тоже хотел дождаться. Но…

— Вот и «но». — Скрипач печально усмехнулся. — Такое вот «но». Ну что это за жизнь, а? Почему нельзя, чтобы все было хорошо?

— Не знаю. — Ит вздохнул. Отложил бумаги в сторону. — Хватит про это думать. Пошли чаю выпьем.

— С водкой.

— Рыжий…

— Ну хорошо, хорошо, без. — Скрипач скривился. — Но ты на секунду себе представь… я же ее в морозилку запихнул еще в час дня. Ледяная. И колбаски… А потом чаем это дело лакирнуть…

— Сука, — с чувством отозвался Ит. — Мертвого уговоришь. Ладно, давай. По рюмке.

— За то, чтобы с Маден и мальчишками все было хорошо, — со значением добавил Скрипач. — За это сейчас ну просто грех не выпить.

— Лишь бы водка была, а повод найдется, — сардонически усмехнулся Ит. — Конечно, конечно. А потом будет вторая рюмка — с прибытием. И третья — чтобы не в последний раз. И четвертая — за успех нашего безнадежного дела. И пятая — за Бертика с группой. И шестая — за нас с вами, и за хрен с ними. И седьмая…

— Бутылка кончится, седьмая, — ухмыльнулся Скрипач.

— А у нас вторая есть, — отозвался Ит.

— Ой, да иди ты…

Бутылку прикончили еще засветло. В восемь вечера засобирались — Скрипач кое-как вытащил из ванны розы, попутно исколов руки шипами; Ит сунул в рюкзак шампанское, сыр и вторую водку.