Ага, мне, значит.

— Вы ошиблись номером, — я чуть было не бросил трубку, как вдруг замер. Что-то промелькнуло на границе сознания, но вот что — я так и не понял.

Тем временем, с той стороны трубки раздался голос:

— Так, не гони чепухи, давай я подъеду. Неужели ты вчера так упился, что уже не узнаешь моего голоса?

Я вздохнул. Прости, усатый хер — не узнаю.

Но я солгу, если скажу, что мне не любопытно все же узнать, что нас связывает и какие у тебя есть для меня новости. Так что, я все же решил продолжить наш с ним “контакт”.

— Так где ты? — настойчиво произнес собеседник, после слегка затянувшейся паузы.

— Я на мосту, — я задрал голову, — Вернее, под мостом.

— В столице мостов хоть жопой жуй. Конкретнее. Адрес.

Да уж, это будет сложно.

— Слушай, — выдохнул я. — Тут такое дело. Я понятия не имею, что это за место, и никаких табличек с адресом не вижу.

— Ясно, — ответил “усатый хер” со вздохом. — Бывает. Что видишь?

— Мост. Вид снизу, — честно ответил я.

— Да хер с ним, с мостом этим. В мобиле глянь адрес, по навигатору и перезвони, лады? — мужчина говорил спокойно и даже немного не заинтересовано, словно он всю жизнь решал проблемы такого рода.

— Окей, — наконец, сдался я и положил трубку.

После чего уставился на пустой список вызовов — пустой, не считая последнего, от этого “усатого”. Странно. Но не так странно, как его подпись контакта. Мне крайне захотелось посмотреть на его усы — какие же они должны быть, чтобы я его так записал в телефоне?

Ладно. Карты. Почему-то они никак не хотели отрисовываться.

Я протупил минуты две, пока до меня, наконец, не дошло. На счету банально нет денег. Ну да. Мобильный интернет в этом месяце, похоже, оплачен не был.

Тогда план “Бэ”. Невдалеке должна быть заправка или любое другое здание — там узнаем адрес, а дальше, надеюсь, этот усач мне перезвонит, кем бы он ни был.

И так ясно, что за прошедшее время случилось много всего. Кстати, время… умирающим я себя не чувствовал, если не считать следов от падения и трещащей головы. Но всё-таки — сколько его у меня?

Сколько бы ни было — всё моё, а больше не будет. Я направился к склону, туда, где судя по звукам мчащихся мимо машин, была дорога. Покорение вершины заняло не больше минуты, и наверху меня встретила масштабная кольцевая развилка. Несмотря на поздний час, по ней активно носились автомобили. Столица, что поделаешь.

Сначала я не заметил поблизости никакой заправки, однако вскоре моё внимание привлекла яркая зеленая вывеска около съезда с кольца. Похоже, туда.

Не успел я подумать о том, что идти пешком по трассе идея не самого светлого ума, как увидел, что сбоку моста одиноко бредут люди. Пешеходная секция, бинго.

Я заковылял к отбойнику и на удивление резво перебросил через него свои ноги.

Редкие прохожие пялились на меня, стоило только пройти мимо. Ну, ещё бы — не каждый день, наверное, по мостам ходят ободранные парни в халатах на голое тело.

Затянув пояс потуже, я искренне надеялся, что мой наряд прикрывает всё, что должен прикрывать. И всё-таки чувство было… неловкое. Как будто опозорился на глазах у всех.

Какой-то толстяк средних лет при виде меня недовольно поднял бровь и, поправив очки, уставился с такой беззастенчивостью, будто я был картиной на стене. Я старался не глядеть ему — или кому-либо ещё — в лицо, но получалось хреново.

Только мы с ним разминулись — и новый взгляд. Какая-то женщина глядела на меня, и в её лице явно сквозило презрение.