Девчонки слушали, замерев, и все, о чем рассказывала Тинка, выглядело вполне пристойно, вот только эти ужасные синяки… Но откуда им, неопытным девчонкам, знать, в конце-то концов, о темпераменте мужчины, к тому же человека искусства. Главное, что судьба наконец-то повернулась к Тинке своею светлой стороной.

Заговорила Алена. С каким-то надрывом сказала, что ей и рассказывать-то нечего. Кого и что она может вспомнить?..

Родителей, которых давным-давно не видела, да и не помнит уже почти… Вот бабушка Алену обожала. Ну живет в Москве, в большой квартире, в Центре, а вступительные во ВГИК не сдала и что будет дальше, не представляет.

— Вот и все мои «приключения»… — грустно сказала Алена. — Главное мое приключение — это вы.

Ангелу почему-то стало тоскливо… И совестно. Как она завидовала Алене в детстве! Что та живет в красивом доме, что у нее такие умные и важные родители, что у нее куча книг и игрушек…

Наступило молчание, которое оборвалось ехидным вопросом Тинки:

— Ну а ты что молчишь? Где твой американский дедушка? Почему ты до сих пор живешь…

Алена быстро и жестко спросила:

— А ты чего тут живешь?

Тинка хотела оскорбиться, но поняла, что деваться ей тогда будет некуда и неизвестно, будет ли рад Тим, если она явится к нему со своим баулом. Она промолчала.

Ангел, почувствовав поддержку, крикнула по-дворовому:

— Не нравится, что я здесь живу, съеду хоть сейчас!

А сама решилась, была не была, кое-что надо рассказать, не век же ей сидеть за железными, или какими там, стальными дверями, не высовывая нос наружу.

— Ален, помнишь, у нас был учитель литературы Леонид Матвеич? — Алена радостно кивнула.

— Ну вот, он ведь сам-то из Москвы, до нашего городка добрался… И осел. У нашей соседки Нюрки. Сколько он мне дал! Умный он и очень образованный… Роман написал про жизнь, читал мне. Так все правдиво, интересно… И очень грустно. Он мне и велел ехать сюда и найти тут режиссера одного, друга его, и отдать роман ему и самой к нему пристроиться, мол, Матвеич просил… Забыла фамилию этого режиссера, а бумажку не найду никак, потерялась. Большой режиссер, его картина недавно шла…

— Казиев? — выскочила Тинка.

— Кажется, да… — ответила удивленно Ангел. — Да! А ты с чего взяла?

— Так мой Тим ведь Казиев! — завизжала Тинка, танцуя на ковре танец диких белокожих княжен. — Что же ты? Давай! Едем сейчас к нему! Он так ищет сценарий, прямо вот-вот загнется! Никогда не думала, что у режиссеров может быть такое! — вопила Тинка, дергая Ангела за майку.

Ангел подняла на них свои ярко-синие глаза, полные слез.

— Ты что? — испугалась Алена. — Что с тобой, Ангел?..

— Со мной все в порядке, — с горьким смешком ответила она. — Дело не во мне. Дело в том, что романа этого нет.

— Как? — крикнули обе. — Но ты же…

— Заткнитесь и слушайте. Я снова могла бы нагородить вам сто верст до небес и все лесом… Но хватит…

Алена и Тинка притихли, такое горькое выражение было на лице у Ангела.

— Ну так вот. Благословил меня на отъезд Леонид Матвеич и дал свой роман, для того Казиева. Ну а дальше, как в сказке, — все страшнее и страшнее. Дед мне не дед, и ни в какой он не в Америке. Встретились мы с ним — случайно. Идти мне некуда. Он зазвал. Я пошла. Показала ему паспорт, а он паспорт цоп и пистолет мне в пузо… Взял и рукопись… И все куда-то заховал.