Кормилица умерла несколько лет назад, и сейчас граф Соболев, у которого кроме когда-то звучной фамилии ничего не осталось, перебивался случайными заработками. А конкретно последний год работал курьером.

Ну а что? Профессию-то он никакую толком не освоил, да и вообще не был, судя по всему, подготовлен к самостоятельной жизни. М-да… Что-то совсем неудачно я попал. Так-то в книгах, которые читал когда-то на эту тему, попаданцы получали всевозможные бонусы. И к тому же обычно сразу оказывались среди красивых женщин, собирали гаремы и тому подобное. Ну, это явно история не про Соболева.

Да уж… Пока единственный плюс, который я нашел — молодое тело. Кто не мечтал скинуть два десятка лет. Только бы лучше скинул я их в своем прошлом мире.

Кстати, насчет своего попадания в больницу… Если верить истории болезни, мой сосед-алкоголик оказался прав: у меня обнаружили какой-то смертельный вирус с трудновыговариваемым названием.

Но вот почему-то точно знаю, что против этой напасти здешняя медицина, оказавшаяся, видимо, наполовину магической, не сумела пока изобрести лечение. Но учитывая, что я не лежал в изолированном боксе, он был не заразен. Странный вирус. Как же я его тогда подхватил и где?

В той же истории болезни была интересная фраза о возможности попадания вируса через пищу, подразумевающая, что паренька могли отравить… А вот случайно или нет, хрен его знает. Но что-то я уже теории заговора начинаю строить. Надо сначала разобраться, где, что, как и почему.

Вот в чем фишка. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы провести параллель между моим попаданием в другой мир и столь чудесным выздоровлением. Сдается мне, это счастливая случайность, что все решили списать на ошибку диагностов, иначе меня точно не выпустили бы из больницы, и застрял бы я там в роли подопытной свинки. Ладно, не будем о грустном.

А вот работа… Это я тоже узнал из памяти Семена. Числился Соболев курьером в здешнем аналоге «Яндекс. Еды», доставлял продукты местным обывателям. Ездил по нескольким районам, и далеко не самым фешенебельным. Граф развозит еду… Мне одному казалось это странным?

Блин… Не хватает информации. Но, учитывая, что в этой реальности присутствует интернет и прочие прелести технического прогресса, сам все выясню.

До дома бы добраться только. Жил Соболев в дешевой съемной маленькой квартире. М-да, печально-то как… Короче, бедный граф, работающий курьером. Круто, че. Нормальные такие условия мне достались для начала. И друзей у моего тезки не было, только знакомые. Ну или я не до конца все вспомнил.

Мои невеселые размышления прервало появление одной из девушек, что сканировали меня. Вроде Верочка — так к медсестре обращался доктор. Я наконец пригляделся к ней: симпатичная шатенка. Она принесла мне небольшую сумку и объемный пакет.

— Ваши документы, — строгим тоном сообщила она, — ваша одежда. Переодевайтесь. Если хотите, провожу вас к выходу. Вам десяти минут хватит?

Хм… Если говорить проще, ее слова можно было перевести как «собирайся быстрее и вали отсюда»

— Хватит, — тем не менее заверил ее я.

Девушка кивнула и вышла. Я же взял сумку и как следует изучил ее содержимое. Ну, что сказать… Небогато. Коричневая кожаная книжица, в которой находился паспорт, сообщавший, что я — Соболев Семен Евгеньевич, двадцати лет от роду, и права, ничем особо не отличавшиеся от привычных мне. Стояла пометка, что я дворянин, граф. Также в сумке находились небольшое портмоне с четырьмя бумажками по пять рублей.