— Нет, это у меня не получится, — сказал я, — нет такой возможности. Давайте лучше о вас поговорим. Тему сменим, а то мне порядком надоела тюремная тема — все одно и то же…

— Да, правильно, что мы о ней!

— Какая у вас красивая машина, — сказал я, переведя разговор, хотя меня совершенно не интересовала машина.

— Это мне Игорь купил. Раньше у меня «БМВ» была, 320-ая. Потом он предложил купить новую. Все взял на себя, купил эту. Она очень легкая, экономичная, мало бензина ест. Правда, он все время меня ругал, что я гоняю на ней. Но это ж такая машина, она и создана для того, чтобы на ней быстро ездить. Правда ведь?

— Да, конечно… А вообще, тяжело быть женой такого человека? — Я чуть было не сказал «мафиози», но вовремя сдержался.

— Какого человека?

— Такого, как он?

Кристина улыбнулась. И хотя я спросил ее просто так, для поддержания разговора, она отнеслась к вопросу очень серьезно.

— Как вам сказать… Человек ко всему привыкает. Конечно, жизнь непростая, но и сладкая…

— В каком плане непростая? Ведь у вас есть деньги, и в случае чего Игорь может за себя постоять…

— А вам бы понравилось каждые два-три месяца менять квартиры и жить то в одном месте, то в другом, перебираясь с места на место в целях конспирации? Я с ним много раз говорила, предлагала — давай купим дом или квартиру, но он — нет, нельзя мне по работе на одном месте долго засиживаться…

— Да, вы говорили мне об этом в следственном изоляторе, — сказал я. — А куда вы ездили?

— Ой, самая тяжелая поездка была — в Нью-Йорк, — сказала Кристина, отпив немного мартини из бокала. — Это было что-то страшное! Такой перелет был — казалось, вечный! Около десяти часов!

— И как вы?

— Да лекарство выпила, заснула… Чуть плохо не стало в самолете.

— А как Нью-Йорк?

— Ну, это город двадцать первого века.

— А что вы там делали?

— Игорь летал туда к другу на день рождения.

— К какому другу?

— Какой-то русский мафиози, который живет на Брайтон-Бич, какой-то бывший спортсмен, то ли борец, то ли боксер… Короче, у него там все схвачено. Бригады свои, работает с русскими эмигрантами-коммерсантами, их трясет.

— А американцы?

— У них в этом плане строго. Нью-йоркские ночные клубы, рестораны и казино, я считаю, мало отличаются от российских, московских заведений…

— А вы там и в ночном клубе были?

— Да. Первым делом, когда мы приехали к Сергею…

— А это кто?

— А это тот мафиози, к которому мы летали. И, знаете, тогда, когда он нас представил своей американской братве — это наши эмигранты, которые оторвались, кто в розыске находится, кто из своих городов туда свалил, кто просто скрывается от органов, — они там осели. Серега и сколотил команду. В принципе, он держит там свои заправки. Там вообще среди русских очень модно заправки держать. Какие-то небольшие ресторанчики у него. В общем, мы праздновали день рождения в его ресторане. Знаете, что меня больше всего поразило? То, что на день рождения мой муж подарил ему… как вы думаете?

— Наверное, какие-нибудь золотые часы типа «Роллекс»?

— Нет. Представьте себе — проститутку, путанку.

— Как это?

— А вот так. Хорошенькая такая, говорят, дорогая. Пятьсот баксов он за нее отдал. Она одна из самых дорогих.