— Вы не забыли позвонить в Лондон? — спросил Роско.

Хелен Босуорт мигнула. Она ни о чём не забывала. С какой стати он спрашивает?

— Вчера днём я связалась с офисом Алана Бланта.

День в Нью-Йорке соответствовал вечеру в Лондоне.

— Мистера Бланта не было, но я договорилась, что он позвонит вам. Я переведу звонок в вашу машину.

— Спасибо, Хелен.

— Прислать вам кофе?

— Нет, Хелен, спасибо. Сегодня не надо.

Хелен Босуорт вышла из комнаты в сильном беспокойстве. Отказался от кофе? Что же дальше? Всё то время, что она его знала, мистер Роско начинал день с двойного эспрессо. Может быть, заболел? Последнее время он точно не в себе… С тех пор как Пол вернулся из школы на юге Франции. А ещё звонок Алану Бланту! Никто не сказал ей, кто он, но Хелен увидела его имя в документах. Он как-то связан с британской разведкой, с МИ-6. Зачем мистеру Роско шпион?

Хелен Босуорт вернулась к себе и решила успокоить нервы, выпив чашечку, только не кофе — этот напиток она не переносила, — а освежающего английского чая. Творилось что-то очень странное, и ей это не нравилось. Совсем не нравилось.

В это время, шестьюдесятью этажами ниже, в здание с улицы вошёл человек в сером комбинезоне с баджем на груди. Сэм Грин, инженер по обслуживанию оборудования из X-Press Elevators Inc. В одной руке у него был чемодан, в другой — большой серебристый ящик с инструментами. Он поставил их на пол перед конторкой секретаря.

На самом деле его звали не Сэмом Грином. У него были тёмные и немного сальные волосы, очки, усы и неровные зубы. Казалось, ему лет пятьдесят, а в действительности исполнилось не больше тридцати. Никто не знал его настоящего имени, но в бизнесе, которым он занимался, имён не знали. Обходились кличками. Этого звали Джентльменом, и он был одним из самых удачливых и хорошо оплачиваемых наёмных убийц в мире. Своё прозвище он получил потому, что всегда посылал цветы семьям своих жертв.

Секретарь взглянул на него.

— Я здесь из-за лифта.

Джентльмен говорил с акцентом, как будто всю жизнь прожил в Бронксе, хотя не провёл там и недели.

— Что с ним? — спросил секретарь. — Ваши были здесь на прошлой неделе.

— Ага. Точно. Мы нашли неисправный провод в двенадцатом лифте. Нужно было заменить, но запасных частей не было. Вот меня и прислали.

Джентльмен пошарил в кармане и вытащил мятый листок.

— Хотите позвонить в офис? Вот мой заказ.

Позвони секретарь в X-Press Elevators Inc., он бы выяснил, что у них в самом деле числится Сэм Грин, только он уже два дня не показывается на работе. Настоящий Сэм Грин лежал на дне реки Гудзон с ножом в спине и двадцатью фунтами застывшего бетона на ногах. Но секретарь не стал звонить. Джентльмен угадал — тот не стал себя утруждать. В конце концов, лифты постоянно ломались. Инженеры вечно сновали туда-сюда. Одним меньше, одним больше — какая разница?

Секретарь показал большим пальцем в сторону лифтов.

— Приступайте! — сказал он.

Джентльмен убрал заявку, взял чемодан и ящик с инструментами и пошёл к лифтам. Небоскрёб обслуживали двенадцать общих лифтов, и ещё один — лично Майкла Дж. Роско. Лифт № 12 находился в самом конце. Когда Джентльмен вошёл в него, следом попытался проскочить мальчишка-курьер с посылкой в руках.

— Извините, лифт на ремонте, — сообщил Джентльмен.

Двери закрылись. Киллер остался один. Нажал на кнопку и поехал на шестьдесят первый этаж.

Это задание он получил всего месяц назад. Пришлось работать быстро — убить механика, чтобы воспользоваться его именем, выучить план «Роско Тауэр» и приноровиться к сложным инструментам, которые, как он знал, ему понадобятся.