|
Я насторожился: свои или враги? Решил съехать с дороги и укрыться, пропустить их. Так и сделал. Впереди показались всадники. «Лишь бы Орлик не заржал», — думаю и тихонько поглаживаю коня. Вслушался в разговор — и мороз по коже: бандиты. Стук копыт всё ближе, ближе... Мимо меня проплыли тёмные тени — шесть человек. Пропустил их и только было выехал на дорогу, как услыхал крики. Заметили меня. «Ну, Орлик, выручай!» Оставалась одна надежда на коня. В бою шестерых не осилишь. Да и пакет нужно доставить. В штабе предупредили: бумага важная. Припал я к шее коня, лечу, слышу — выстрелы. Один, второй, третий. Над головой просвистели пули. И чувствую вдруг, что Орлик замедлил бег и начал падать. Вылетел я из седла, упал, потом вскочил и, не раздумывая, бросился к скалам. Залёг. Началась между нами перестрелка. По вспышкам стреляю. Попробовал перебежать — и вскрикнул от боли: во время падения подвернул ногу. «Ну, всё, — решил я, — отвоевался...»
Признаться, не надеялся я тогда остаться в живых. Достал пакет, сунул его подальше в камни. Если и погибну, так тайны не выдам, похороню её с собой. Вдруг слышу — от аула стук копыт. Бандиты на коней — и ходу. «Шандор!» — узнаю я голос Миклоша. Моё имя Александр, а он меня по-своему Шандором называл. «Здесь я!» — отвечаю, а сам подняться не могу... Потом проведал, что Миклош всю ночь не спал, ожидал моего возвращения. Он первый услышал выстрелы и примчался с товарищами на помощь. В начале августа часть отряда снова перебросили в Петровск. На город наступали бандиты Бичерахова. И случилось так, что нам пришлось расстаться: Миклош уходил, а я оставался. Я прискакал попрощаться. Колонна уже проходила по улице селения. Увидел меня Миклош, выбежал из строя. Обнялись мы с ним, расцеловались. «Прощай, Шандор, — говорит он. — Кто знает, увидимся ли ещё? Время, видишь, какое!» — «Увидимся, — отвечаю, — определённо увидимся». А у самого в горле комок застрял, на глаза навернулись слёзы. Пожал он на прощание мне руку и побежал догонять товарищей. И до сих пор вижу его таким: небольшого роста, коренастый, в полинявшей гимнастёрке и с карабином за спиной. Я отчётливо представил себе эту картину: по пыльной дороге селения шагает отряд, над колонной птицей взлетают слова песни, звавшей бойцов на подвиг и смерть во имя победы революции:
— Да что ж я вам не показываю своих товарищей! — спохватился вдруг мой сосед. Взволнованный воспоминаниями, он торопливо достал фотокарточку. Руки его слегка дрожали. Карточка старая, пожелтевшая от времени. На ней пять красноармейцев, перепоясанных ремнями, с обнажёнными клинками, в лихо заломленных фуражках. — Вот Миклош, — показал мой собеседник. Я вгляделся в мужественное, строгое, неулыбчивое лицо, в живые, с огоньком глаза, выдающие горячую натуру. — Это вот Миклош, — повторил мой спутник. — А это Пал. Мы его Павлом звали. А вот Ласло. Рядом с Миклошем я сижу. — А сейчас где они? — Опасения Миклоша сбылись: больше мы не встретились. Он замолк и припал к стеклу иллюминатора. Там, в безбрежности неба, плыли пышные облака, ярко освещённые лучами заходящего солнца. — Все они погибли в Махачкале... И похоронены там, где погибли... И тут вдруг я вспомнил, где впервые увидел этого человека: у могилы его боевых товарищей. Это было вчера. Мы ехали в автомобиле. Наше внимание привлекла белая колонна, возвышавшаяся в стороне от дороги, у моря. — Венгры-добровольцы здесь похоронены, — сказал шофёр. |
