|
На лавочке у песочницы сидел индеец в оранжевом жилете, держа метлу вертикально, как копье. — Съезжу в Боливию, — сказал он Матвею. — Всегда мечтал. ГЛАВА 12 СБОРЫ Камири, октябрь, 2010 год Ильич снял наушники, подошел к барной стойке и попросил пива. — Вы знаете, синьор Чакруна, что Скайп контролирует ЦРУ? — поинтересовался Бу, ловко сворачивая крышку. — Под Вашингтоном вырыта огромная пещера, в ней — миллионы серверов, и на каждом — записи разговоров якобы свободных граждан. Раз в неделю их сортируют по странам и отправляют в секретные службы. Правительство следит за всеми нами. — Конечно, — согласился Ильич, с сомнением оглядывая засаленные феньки, скрывающие тощие запястья Бу. — Но я всего лишь болтал с родственником. — Это не важно, — покачал копной дредов Бу. — Они интересуются всем. Любая семейная неприятность может использоваться для шантажа. Они распустили слух, что я работаю на них, чтобы заткнуть мне рот и отвлечь от настоящего агента. Но я молчать не собираюсь. Ильич молча кивнул. О паранойе Бу все знали и привычно отмахивались, однако сейчас, наверное, стоило к нему прислушаться и в следующий раз разговаривать с московскими приятелями поосторожней. Впрочем, будет ли этот следующий раз? Московская кампания, похоже, провалилась. Ребята напуганы: мало арбатской драки, так им пришлось вломиться в квартиру художника, рискуя угодить в тюрьму, бешеный русский еще и едва не избил Хуанито, по глупости попавшегося ему на глаза. И все зря: либо он держит предмет где-то в недоступном месте, либо броненосца у него просто нет. С собой он его точно не носит: карманы ему ребята обчистили тщательно, и даже не поленились составить список найденного — нудное перечисление всякой чепухи, которую можно найти в карманах любого мужчины, включая содержание лежалых бумажек. Ильич взял свое пиво, прихватил со стойки рекламку и огрызок карандаша и отошел за столик. Он перевернул листок и на чистой стороне принялся вычерчивать примитивную схему, как делал еще студентом, пытаясь разобраться в хитросплетениях очередного задания. Если у художника нет броненосца, значит, он находится под его влиянием. Значит, кто-то морочит его… Но кто и зачем? Ильич нахмурился, пытаясь ухватить мелькнувшую мысль. Список найденного в карманах… Лежалые бумажки… Смятая, потертая визитка. Девушка, которая была с художником на Арбате и удрала, как только началась драка… Хлопнула дверь, в клуб вошел старый садовник, и Ильич едва не подпрыгнул. — Добрый день, синьор Морено! — окликнул он. — Хотите пива? Бу, принеси нам пару бутылок! Макс удивленно повел мохнатыми бровями и подошел к столику шамана. — Добрый день, синьор Чакруна. Я, в общем-то, заскочил на минутку, посмотреть, что понаписали эти дилетанты на форуме. У нас возник спор по поводу частоты полива амариллиса. Но от пива не откажусь, спасибо. Бу с грохотом поставил на стол запотевшие бутылки и помахал по столу тряпкой. — Я вообще-то программист, а не официант, — буркнул он. — Конечно, конечно, — закивал Макс. — Извини нас и спасибо за пиво. — Просто я не хочу работать на правительство. Все программы, которые я мог бы написать, в конце концов, попали бы в руки спецслужб. Это против моих убеждений. — Понимаю. Я тоже отказался продавать розы в мэрию. — Правда? — просиял Бу. — И правильно сделали! Они прячут в букеты жучки. Ильич сидел, как на иголках, дожидаясь, когда сумасшедший сисадмин уйдет, но тот, нависая над столиком, принялся посвящать Макса в устройство микропередатчиков. Ильич в отчаянии завертел головой. — По-моему, вон тот парень только что кликнул по баннеру порносайта, — наконец сказал он. |
