– Я подумаю, но вряд ли, – честно сказал я. Мечта стала неинтересной, как обрывок старой газеты.

В глубине магазинчика шел настоящий бой. Метались бесшумные молнии, как будто десяток фотографов сверкал во все стороны вспышками, и время от времени слышались раскаты бубна. Что-то взорвалось, зазвенели осколки, и бабуля победно выкрикнула:

– Ребенка грабить?! Да я тебя голым в Африку пущу к твоему Легбе!

– Так мы поедем? – спросил Колька.

Я пожал плечами:

– Езжайте. Разве вас кто-то держит?

– Ну, счастливо тебе, Паша. – Колька потряс мне руку. Оказывается, он знал, как меня зовут.

Старогородские укатили, и сразу же, как будто дожидались этого, из магазинчика вышли бабуля и Семеныч. Старый маг, выворачивая шею, рассматривал на пиджаке здоровенную дыру с еще дымящимися краями. Бабуля, вспотевшая в своей шубе, утиралась платком. Они выглядели не как смертельные враги, а скорее как спортсмены после схватки.

– А то моду взял детей грабить! – еще кипела бабуля.

– Откуда мне было знать, что он ваш? – буркнул Семеныч.

– А если бы и не мой! Разве чужого не жалко?!

Пряча глаза, Семеныч сунул мне в руку пробирку с розовой жидкостью:

– Пей. Это…

– То, что кое-кто украл! – рубанула бабуля, глядя на Семеныча.

– Что вы на меня так смотрите! Не я, а Легба!

– Ах, Легба виноват! Вы б еще на Чебурашку свалили!

Пока они препирались, я стал пить из пробирки. На вид там было полглоточка, но розовая жидкость все текла и текла, как из крана. Я пил, обливаясь и фыркая, и думал, что ни разу в жизни по-настоящему не видел рассвета и не ходил босиком по росе.