— Пожалуйста, — дядя Леша примерился и метнул бутылку, в которой оставалось еще две трети огненной воды, в мусорную корзину. — Нельзя тебе туда ходить.

— Лучше переглушить их так, — предложил Шайтан. — С расстояния.

— Нет. Я им в глаза посмотреть хочу, сукам, — улыбнулся многообещающе Художник. — Чтобы все как положено было. У них — беспредел. У нас — по закону…

Они снова погрузились в обсуждение деталей предстоящего представления.

— Люка берем — он толк в этих делах знает, — сказал Шайтан. — И Грозу. Так что можно попробовать.

— Попробовать, или ты отвечаешь? — нахмурился Художник, испытующе глядя на Шайтана.

— Отвечаю? Если не получится, то и спросить с меня некому будет, — усмехнулся Шайтан.

— Не шути…

— Да не боись, выдюжим, — успокоил Шайтан.

— Выдюжим так выдюжим, — кивнул Художник. Он не хотел показывать, что ему страшно. Но как бы страшно ни было, он знал, что все равно пойдет на эту встречу. Следующим вечером Художник отправился в Корнаково.

За рулем скромной, подержанной «девятки» сидел Армен, у которого настроение было отвратное.

Обширная территория бывших облисполкомовских владений была огорожена забором. Художник просигналил. Вышел сонный длиннорукий дылда в комбезе, напоминающий недавно объевшегося бананами шимпанзе, хмуро посмотрел на гостя и осведомился:

— Вы одни?

— Одни. Совсем одни.

— Заходите. Только тачку здесь оставьте.

— Размечтался, — кивнул Художник. — Так гостей принимают?

Здоровяк задумался, потом кивнул:

— Проезжай, — и стал отворять ворота.

На бетонной площадке у коттеджа стояла синяя «Волга» Тимохи (он почему-то не признавал импортных автомобилей), «Ауди-Аванте», джип «Паджеро». Несколько жлобов сидели в машинах и беседке рядом с домом. Они стерегли хозяйский покой.

— Проходите, пожалуйста, — верткий и вежливый молодой человек распахнул дверь и показал Художнику на двери коттеджа.

Армен остался скучать за рулем. Художник прошел в охотничью залу. На стенах висели оленьи рога и кабаньи морды, трещали по-домашнему в камине поленья. За столом сидел Тимоха. Больше в помещении никого не было.

— Ну, здорово, Художник, — положенец обнял его и проводил к столу. — Садись. Чувствуй себя как дома.

— Спасибо.

— Ну, хряпнем? — Положенец взял бутылку водки.

— Не, я сегодня в завязке. Доктор накормил желудочными таблетками. И на водяру сказали даже не смотреть. Так что без меня, — улыбнулся Художник. Ему не хотелось, чтобы его наклофелинили.

— Как хочешь, — Тимоха отставил свою рюмку.

— Ну, где твои узбеки?

— Русские, Художник. Русские. В Узбекистане не только узбеки.

— А хоть негры. Их тачки навороченные на стоянке? — поинтересовался Художник.

— Да, — Тимоха встал, крикнул:

— Идите!

На зов появились двое дылд, явно не походящих на коммерсантов из Ташкента.

Художник было дернулся, почуяв неладное, но они кинулись на него, скрутили руки.

Потом вальяжно прошествовал в комнату Гарик Краснодарский, как всегда шикарно одет, в строгом, коричневом, от хорошего портного костюме, при галстуке «версаче» и в крокодиловых ботинках. За ним шел еще один мужчина, уже старик, всем своим видом и своей долгой, нелегкой жизнью будто поставивший целью доказать незыблемость теории Ломброзо о соответствии внешности и преступных наклонностей.