— Вот и хорошо, — сказала Эсра. — Приходите на обед. Мама, поможешь приготовить майонез?

— Так всегда! Ни отдохнуть, ни расслабиться…, — выжала Жале. Но было видно, что она довольна.

— Зачем делать майонез, если можно купить в магазине? — удивился я.

— За обедом сравните, — сказала Эсра.

— Вам надо взять экипаж, — сказала Жале. — Или велосипеды. А лучше пешком. Здесь всего одна улица. Идет параллельно морю. За смотровой площадкой спуститесь вниз. Там пляж… К трем приходите. Дом номер 71. Я покажу.

Миновали несколько сонных сараев. Во дворах за давно не крашеным забором звенели тазами. На веревках витало белье. Валялись вылинявшие детские игрушки…

На отшибе угрюмо дремал заброшенный барский дом. Вокруг росли древние сосны. Они словно боялись, что дом сбежит. И охраняли. К дверям вела широкая лестница, украшенная полуразвалившимися лепными перилами. По обеим сторонам были клумбы. Вместо цветов толстым слоем скопилась сухая хвоя.

— Это дом, где живут приведения, — сказала Жале. — Его можно купить за гроши. Но покупателей нет. Все потому, что однажды привидения задушили здесь человека…

«Лучше бы они привели в порядок клумбы», — подумал я.

— И вы в это верите? — удивилась Наташа.

— По крайней мере, никто не доказал обратного…

За домом был пустырь. Потом оливковая роща. А дальше нынешние шикарные дома. С крыш вслушивались в небо спутниковые антенны, похожие на застывших гигантских медуз. От порогов к воде сбегали мраморные ступеньки. За пальмами и кипарисами читались уютные причалы.

Справа от дороги среди сосен примостились дома пансионатов. С просторных лоджий открывался живописный вид.

— Вот где надо жить! — загорелась Наташа. — Вставать на рассвете и нырять из окна!

— И чтобы под окнами били хвостами дельфины! — рассмеялся я.

— О чем вы говорите? — поинтересовалась Жале.

— Мечтаем, — пояснила Наташа.

— О хорошей жизни, — поддержал я и положил руку Жале на плечо. — О хорошей жизни среди турецких друзей.

— Ну, вот и пришла, — сказала Жале, указывая на табличку с номером 71. — Не забудьте, обед в три.

— Смотри, — сказала Наташа, указывая на крест впереди.

Встретить православную часовенку среди бесконечных мечетей было, как обнаружить у Стены Плача крестящегося Усаму Бен Ладана.

Вошли в скромный светлый домик, пахнувший ладаном и вымытыми полами.

На столе несколько икон. На блюдце зажженные свечи. Рядом горка целых свечей и коробка для денег.

— Неужели здесь есть наши! — удивилась Наташа.

— Может, потомки белоэмигрантов?

Наташа положила деньги и взяла две свечи.

— Это тебе, — протянула свечу. — Вот так, смотри…

Зажгла свечку и приладила на блюдце.

В России я не ходил в храм. Не верилось, что бог живет, где пасутся ненавидящие друг друга попрошайки. А еще думал — если бог такой беспомощный, значит, нуждается в нас не меньше, чем мы в нем. И ему тоже есть о чем каждого из нас попросить. Тогда зачем посещать все эти напыщенные места?

— Помолись, — сказала Наташа. — Нам надо, чтобы он услышал.

Не хотелось ее огорчать.

Поставил в блюдце свечу.

Взял Наташу за плечи.

— Бог, прошу тебя…

И замолчал.