– Ты откуда его знаешь? – спросил я, когда мы с Гаечкой встретились вновь на кухне, переодетые и чистые после душа. Жаль, каждый после своего. Но как бы ни хотелось, не тот момент был, чтобы форсировать. Иначе она вновь схватится за любимую метлу.

– Я его не знаю, – ответила Гаечка. – Они вчера по ошибке перед всеми заехали. Потом опомнились и сразу выехали. По отсутствию джакузи поняли, что не туда.

– Как это? – удивился я.

– Ну, – хмыкнула она, включая чайник. – Я же не знала, кто приедет. Они очень уверенно вломились и спросили, пятнадцатый ли это дом?

– А фамилии спросить?

– Я растерялась, – смутилась горе хозяйка. – Это же в первый раз. И я никого другого не ждала.

– Не быть тебе Конрадом Хилтоном! – рассмеялся я.

– Кто это?

– Основатель сети отелей Хилтон.

Гаечка с облегчением перекрестилась.

– Фух, хорошо! Значит, и такой внучки, как Пэрис Хилтон, у меня не будет.

– Правнучки.

– Тем более.

Она улыбалась. Я тоже. Она высыпала на чистое полотенце травы из пакета.

– Собрала в лесу сегодня. Понюхай, как пахнут.

Я понюхал.

– Приятно. Я люблю чай с травами.

– Я тоже.

– А я печенье купил.

– Тащи сюда. Правда, тут ещё твои калифорнийские вкусняшки не кончились. Спасибище, мне они понравились.

Она подняла белую салфетку, раскрыв коробку, что я ей оставил. Я принёс печенье из местного магазинчика. Положил прямо в пакете на стол. Она достала пузатый стеклянный заварочный чайник. Чашки. Ложечки. Сняла пластиковую крышку с баночки с густым белым мёдом.

– А это я сегодня купила на местном рыночке. Попробуй, интересный привкус. С кислинкой.

Простые движения. Простые слова. Простые улыбки. Внезапно я понял, что мне с ней легко. Пожалуй, так просто бывает только с самим собой. И показалось, что мы дома, а не на чужой, гостиничной кухне. Просто выходной. Один из тысячи... Я поразился этому факту, и ум замолчал. Лишь пару секунд спустя скептически буркнул: «Уже «мы»? Дома? Так сразу? Ну ну...», а я просто потянулся ложкой в мёд. И правда вкусно.

– Хорошая мысль – добавить в мёд лимон, – произнёс я.

– Я бы передала это пчёлам, но мы не знакомы...

Она села. Облокотилась о стол. Её пальцы легли совсем рядом с моими на убогую клеенчатую скатерть – издержки узкой столешницы. Глаза напротив. Гладкая, персиковая кожа предплечий. Естественные завитки влажных волос. Нежные губы. Румянец на щеках. Грудь, спрятанная под обычной футболкой. Манящая плавность линий. Всё это хотелось попробовать больше мёда. Сразу. Прямо сейчас. Ощутить тепло кожи, смять, поймать её дыхание. Взять на руки и почувствовать, какая она внутри. И дать себе оторваться по полной. Это казалось естественно и единственно верно.

Мой пульс снова участился. Кровь прилила к бёдрам. В голове стало пусто. Стоит прикоснуться пальцем к кончику её пальца, и я уже не сдержусь. Крышу сорвёт, как в воображении. А может, и пусть?

Но я отодвинул стул и сел подальше, делая вид, что тянусь на другой край стола к печенью, усыпанному кунжутом. Втиснул ноги под стол. Хм, надеюсь, она не увидела... Сказал чужим голосом:

– Добавишь чабрецу в чай? И всего остального?

Потому что так я всё испорчу.