У нас ничего не выйдет, – твердил мой разум.

И, наверное, поэтому с утра у меня не получилось парить от радости, как бы хорошо ни было ночью. А ночь была изумительная! До сумасшествия...

Это кончится, – знала я. – Потому что есть социальные статусы, разные жизни и разные миры. Как это ни паршиво, но между нами лежал его долбанный миллиард.

Я сдалась Артёму, вопреки всем своим установкам, убеждениям и принципам. Притяжение оказалось больше меня. Я проявила слабость, и теперь мне было страшно. В улыбке Артёма, в его безупречной внешности и даже в шутках с Миланой я видела приближение боли. Сейчас этот шпионский детектив, как из дурного кино, – единственное, что нас связывает. Возможно, Артёму интересно, ведь он же говорил о дикой скуке, которая заставила его изменить жизнь полгода назад... Но когда всё раскроется, точки будут расставлены, ретрит закончится, моя жизнь рухнет. Я снова останусь одна. Не лучше ли сразу, прямо сейчас сказать себе «Стоп»?

Только как?!

Возможно, стоит спросить у Мастера, как остановить то, что прёт из сердца, будто локомотив? Что делать с собственной физиологией, чтобы удержаться? Может, медитировать? Посоветует ли он какую нибудь особую йогу, после которой ничего не захочется? Как вообще приказать сердцу не влюбляться?

Мастер обернулся и сел в кресло, поджав ноги, с неизменной улыбкой на лице.

– Что ты хотела? – спросил он.

Туалетная бумага осталась у Артёма, да и врать мне вдруг не захотелось. Мои вопросы перед глазами особой глубины и прозрачности ухнули в желудок холодным комом, и потому я только сказала:

– Кое что посмотреть.

– Смотри.

Он не стал ни спрашивать, ни уточнять. Сложно было поверить, что не пришлось оправдываться, но стало приятно. Сглотнув волнение и собственные страхи, я поспешно юркнула в санузел. Оглянулась на всякий случай. Нет, Мастер за мной не пошёл.

Здесь выступа не было, пришлось становиться на край унитаза. Я чуть не упала, удержалась, схватившись за полотенцесушитель. Потом подтянулась на носочках, сняла решётку с вентиляционного отверстия в стене и встретилась глазами с Артёмом, заглядывающим с противоположной стороны. Боже боже, ну зачем он такой красивый?!

Артём широко раскрыл глаза, а затем сурово сдвинул брови: мол, чего это ты не слушаешься?! Затем изобразил указательным и большим пальцами ноль и ткнул в сторону выхода. Ясно, прослушки не было.

* * *

– Посмотрела? – спросил Мастер, когда я вышла из санузла.

– Да, всё в порядке. Спасибо, – ответила я, переступив с ноги на ногу и глянув на замершую, как перегородка между порталами, портьеру. Почему то туда не шлось.

Мастер взглянул на меня.

– Точно?

Нет. За этим номером меня ждал Артём, а я не знала, как себя вести. Меня две: одна рвётся к нему и хочет радоваться, целовать его и танцевать вальс, танго, хип хоп, лепить его с натуры, изучив руками и губами каждый мускул, каждую выемку и выпуклость, рисовать его; расследовать странности этого дома, узнавать об Артёме больше, болтать, пить чай, делать... да всё, что угодно, просто с ним рядом, вместе; вторая – сжимается, предчувствует боль, прячется от страха и мечтает, чтобы больно не было. Как не разорваться? И что, чёрт побери, правильно?!

И я пробормотала, краснея от смущения и боясь, что меня засмеют:

– А спросить можно?

– Да, спрашивай.

– Мне очень интересно было вчера на лекции, но, боюсь, я далека от духовности в той мере, в какой задают вам вопросы. Меня волнуют очень обычные вещи.

– Это не страшно, – улыбнулся он, как маленькой. – Так какой у тебя вопрос?

– Можно ли не любить? Перестать любить, если знаешь, что это кончится плохо?

– Нет.