После обеда в ближайшем кафе, я, купив костюм-тройку, туфли и шикарный букет алых роз, шампанского, фруктов и шоколада, со всеми сумками, взял такси до Ростиславы.

Живи, милая, только живи. Творец! Молю тебя только об одном, пусть семья её всё ещё живёт там. Пусть меня встретят те бездонные глаза. Они залечат кровоточащую душу…

Знакомая хрущёвка, второй этаж, не менее знакомая дверь, даже звук звонка тот же самый. Сердце радостно затрепетало. В груди запылало. Ну же, мужичок, Жанка, открывайте!

Дверь открыла старая женщина, от которой пахло валерьянкой и кошками так, словно сама была кошкой с доступом к аптечке. На голове чудовищные косички, закос под «маленькую девочку». Не хватало только зелёного цвета волос, чтобы можно было спокойно набирать скорую помощь.

— Ростислава здесь живёт? — Мигом охрипшим голосом спросил я.

— Хто? — прислушалась старушка.

— Хозяева этой квартиры где?

— Чаво?

— Хозяева где?! Они жили здесь пять лет назад! Жанна, Ростислава и мужичок, отец их. Где они? — повысил я голос.

— А мне почём знать? — Мне сын эту квартиру на той неделе купил.

— У кого купил? Кто были прошлые хозяева?

— Таджики какие-то, — пожевала губы бабка.

Тьфу, чёрт. Ну что за жизнь? Там на небе все сговорились что ли против меня? Или какая-нибудь шаманка наслала проклятье на весь род до седьмого колена?

Наверное, все эмоции отразились на лице. Очнулся я, когда бабка поднесла стакан с валерьянкой к губам. Выпил всё, не чувствуя вкуса. Молча протянул бабке цветы, конфеты и прочие презенты. Не слушая благодарностей, на негнущихся ногах спустился по лестнице и вышел на улицу.

Два часа скамейка держала на себе живой труп…

Янтарный закат окрасил небо, когда такси остановило у дома. У подъезда моей квартиры. Квартиры Мирошниковых. Клочок собственности, что соизволил оставить Колчиковский суд. Надо будет вернуть свою фамилию. Хотя кровь на обоих фамилиях. Первая неумышленная, а вторая вполне осознанная.

Кто я теперь? Мирошников, убивший убийцу отца или Чудинов, убивший убийцу брата? Звучит, словно какой-то зверь. Или зверь и есть? С волками жить — по-волчьи выть?

Условия, чёрт бы их побрал.

Застыл перед общей дверью на площадке, опустив сумки с новыми покупками и погрузившись в воспоминания.

Той холодной зимней ночью именно по этой двери распластался младший Михаил, опустившись в кучу мусора.

Роковая ночь.

Интересно, Колчиков ещё живёт здесь? Оставил мне квартирку, чтобы дождаться моего возвращения и подложить под дверь динамиту? А что, если открыть первую дверь, позвонить, и когда хозяин распахнёт первую дверь, ворваться внутрь, взять за горло и посмотреть в глаза. Долго так посмотреть. Минуты две, что покажутся ему вечностью, а для меня навсегда распахнут ворота ада. Нет, не того, что с котлами и чертями с вилами, а моего ада, внутреннего. Любые черти по сравнению с внутренним адом кажутся детским лепетом.

Руки невольно сжались, дыхание сбилось. В голове замелькали десятки картинок. Я и забыл, что моя квартира в двух шагах от источника всех бед. А теперь ещё и пальцы тянутся пошутить, сам нажав на звонок и ускорив процесс встречи с Колчиковым.

Послышался шелест замка, дверь лязгнула и отворилась. Сердце застучало часто-часто, даже перед глазами поплыла какая-то дымка. Ощущал себя школьником на экзаменах, руки с запакованными в мешочек ключами от квартиры дрожали. Дверь открывалась, не оставляя времени на раздумья.

Зачем, зачем сюда пришёл? Никогда же не смогу жить в этой квартире, зная, что он, этот враг, за стеной. Не могу я здесь обитать, всякий раз вспоминая, ЧТО произошло на этой лестничной площадке и, всякий раз блокируя всплытие картинок зимы, кладбища, двух надгробных камней.