— Тю-тю твой дедушка! — ответили ему. — Ты сам-то чудом жив.

Голова у Турецкого закружилась, и он поплыл…

Через неделю Турецкий садился в тот же АН-24, на котором десять дней назад они прилетели сюда вчетвером.

На регистрации он предъявил свои настоящие документы — бутафорить не было ни малейшего смысла.

Да и вообще ему все уже было до лампочки.

В его правом нагрудном кармане пиджака лежали две справки, которые в Москве ему надлежало обменять на свидетельства о смерти. В левом нагрудном кармане лежал небольшой конверт с кирпичной крошкой, комочками сухой земли, оплавленными микроскопическими каплями металла — все, что осталось на месте гибели Марины и Настеньки…

Самолет долго держали на взлетной полосе. По злой иронии судьбы с ним снова летело начальство.

Начальство везло с собой три гроба, — успел заметить Турецкий мельком. «Вот так вот! — проплыло у Турецкого в голове. — Когда мы везем домой гробы, они везут домой чемоданы, когда же они сами возвращаются с гробами, мы привозим домой только горсть пепла…»

21

В Москве он сам сделал небольшие надгробия и сам установил их рядом с могилами остальных Грамовых…

Прах закопать было несложно, для этого он взял с собой Настенькин совочек, найденный дома у Марины.

Стоя над свежей могилой, Турецкий подумал вдруг, что Грамов-отец, Марина и Настенька должны бы, по логике всего происшедшего, уже давным бы давно явиться к нему… Давно уж пора. Пора им. Он ведь, в сущности, уже готов. Прикосновение совершилось. Теперь-то ему конец. Безусловно. Осталось совсем ничего. Он думал о предстоящей встрече с покойными с надеждой и радостью, собственно, жил все эти последние дни только этим. Даже отца, Грамова А. Н., он бы увидел вновь с радостью, так как то, что происходило последний месяц здесь, на земле, не шло ни в какое сравнение с милыми, умными, доброжелательными выходцами из мира иного…

Однако они не искали контакта с ним.

Почему?

Турецкий устало опустился на свое любимое в прошлом рабочее место.

— Ну что, Сережа? — спросил он своего стажера. — Какие тут у вас дела?

— Дела как сажа бела, — сдержанно ответил Сергей. — Крутимся понемногу. Тянем. Вы ничего, не волнуйтесь. Не надо вам пока…

— А поконкретней?

— Два убийства, одно ограбление на меня повесили.

— А если глобально? По городу?

— То есть?

— Статистика. Меня статистика интересует.

— Статистика чего, Александр Борисович? — Сергей был явно удивлен: Турецкий раньше, до своей трагедии, никогда не интересовался «статистикой вообще». Его наставник был всегда конкретен до безумия.

— Ну, вот статистика по СПИДу, например?

— Какие цифры вас интересуют? Для прессы, для народа? Ну или как оно на самом деле?

— На самом деле, ясно!

Сергей достал с полки папку, открыл ее.

— Могу только по прошлому месяцу дать точную информацию. А за текущий еще не поступало.

Турецкий молча кивнул.

— Значит, вирусоносителей зарегистрировано шестнадцать тысяч четыреста тридцать два, а больных пока только две тысячи семьсот восемьдесят девять. Но растет, все растет, в геометрической прогрессии.

Турецкий кивнул, как показалось Сергею, почти удовлетворенно.

— А убийства — за месяц?

— Выросли на двенадцать процентов.

— Самоубийства?

— На тридцать девять процентов, ого! — Сергей даже сам удивился.