Однако несмотря ни на что, я горжусь тем, что мой отец - Барака из Напаты.

    -  Кем он был у себя на родине? - без особого интереса спросил Креол. - Он ведь не родился рабом?

    -  Не родился. Но я не знаю, кем он был до того, как надел рабский ошейник. Пока отец был жив, мне не приходило в голову спрашивать его о прошлом. А когда умер - пришло, но спрашивать стало уже некого. Дедушка этого не знает, другие рабы тоже не знают… или притворяются, что не знают. Возможно, когда-нибудь я побываю в Напате и своими глазами увижу родину моих предков…

    -  Что может быть интересного в варварском Куше?

    -  Не знаю. И не узнаю, пока не увижу собственными глазами.

    -  Твоя жизнь - делай как знаешь, - пожал плечами Креол. - Меня это никак не касается.

    -  Твоя правда, брат.

    Креол досадливо ударил палкой по дубовому стволу. И замер. Взгляд уцепился за неровность в почве. Толстые корни образовали здесь настоящий навес, густо усыпанный листьями. Если приглядеться, можно заметить, что они не просто случайно попадали с ветвей. Эту листву кто-то сюда принёс - принёс и уложил в нарочитом беспорядке, маскируя…

    -  Есть! - оскалился Креол, расчищая отверстие палкой. - Огромное!

    Шамшуддин подошел поближе. Похоже, это и в самом деле логово Гасителя Света. Дыра начинается меж дубовых корней и уходит глубоко под землю. Суця по размерам - тварь внутри сидит не гигантская, но всё же довольно крупная. В такой лаз вполне может пролезть и человек.

    -  Давай мешок, я полезу, - заявил Креол, обнажая нож. - А ты стереги вход.

    Шамшуддин молча кивнул, перехватывая поудобнее топор. Креол чиркнул кремнем, зажигая смоляной факел, обвязал вокруг туловища шерстяной мешок, согнулся в три погибели и сунул голову в чёрное отверстие.

    -  Постарайся не погибнуть, брат, - сказал Шамшуддин.

    -  Я не нуждаюсь ни в чьей заботе, - огрызнулся Креол, вглядываясь в темноту, - Сам разберусь как-нибудь.

    -  Такое ощущение, что я слышу нашего учителя.

    -  Не сравнивай меня с этим старым шакалом. Всё, я пошёл.

    Ползти на карачках ученику мага пришлось довольно долго. Проклятый Гаситель Света вырыл нору длинную, извилистую. Похоже, солнечные лучи ему и впрямь неприятны, раз уж он прячется от них так глубоко.

    С потолка то и дело осыпается земля, под локти и колени попадают острые камни. Двигаться неудобно - обе руки заняты. Самодельный факел шипит и потрескивает, освещая туннель лишь на несколько шагов вперёд. Сердце в груди предательски ёкает - время уже вечернее, тварь может проснуться в любую минуту.

    Креолу было бы легче ползти, сунь он нож за пояс. Но юноша твёрдо решил, что скорее умрет, чем выпустит костяную рукоять. Это обсидиановое остриё - единственное, что придаёт сейчас уверенность.

    Надёжный, проверенный инструмент, подаренный дедушкой в день, когда внука отдали в ученики. Архи- маг Алкеалол - единственный человек в Шумере, способный соперничать со старым Халаем в искусстве демонологии. Именно Алкеалол настоял на том, чтобы внук пошел по его стопам.

    Отец Креола, Креол-старший, возражать не стал - его никогда не беспокоила такая ерунда, как потомство и вообще родственники. Он отвёз сына в Симуррум, заплатил старому кровососу, сколько тот потребовал, и возвратился домой, в Шахшанор.

    С тех пор вестей из дома не было.