На полянке солнечной лучистой

Репетировали джаз джазисты –

А чуть поодаль, в кустах тенистых,

Распивали самогон камазисты.

И камазисты обратились к джазистам

И попросили их на русском на чистом,

Мол, сыграйте нам «Мурку» за триста,

Если вы, конечно, джазисты, не онанисты.

Отказали джазисты камазистам:

Засуньте в жопу себе ваши триста.

Мы тут репетируем в джазовой обработке Ференца Листа.

Да и кстати – мы не онанисты.

Переглянулись меж собою камазисты:

Да они че, эти джазисты, бля, мазохисты?

И таких они вломили джазистам,

Что лучше бы те сыграли им «Мурку» за триста.

Мне отлично знаком этот разухабистый шансон – и я, задорно похлопывая ладонями по коленям, старательно подпеваю. Хер его знает, кто такие камазисты – но пацаны, наверно, серьезные.

Через час очнулись джазисты

И позвонили по мобиле флейтистам.

Мол, приезжайте, нас тут пиздят камазисты.

Да – и прихватите с собою арфистов!

И поползли они к кустам тенистым

Всей толпою: джазисты, арфисты и флейтисты.

И так они там наподдали камазистам,

И еще припомнили им «Мурку» за триста…

Песня длинная, и джаз-бэнд лабает себе дальше как по писаному – но я делаю перерыв: у меня пересохло горло и требуется малость промочить. Я оглядываюсь на бар – и брат Желтый понимает меня без слов.

– Жахнем? – спрашивает он. – Пока перерыв, пока то да се…

Пан кивает.

– Чё нет то.

Но я уже передумал. Есть куда более интересные дела – и я мотаю головой.

– Я пас. Чуть позже. Пойду спрысну разок-другой…

Васька рядом со мной фыркает, но ничего не говорит.

Я ввинчиваюсь в толпу, распаленную первой смертью. Я иду в дальний угол зала, на красный фонарь, который прячется под резным жестяным экраном. Краем глаза я ловлю Дока и Смолу – они сидят в отдельной ячейке барчика и перетирают какие-то свои разговоры – и мне нет до них дела. Хотя малость и любопытно. Но в приватные разговоры лезть не стоит, и я иду мимо. В Бордель.

Красный фонарь – это, типа, романтично. А жестяной экран со всякими порнушными картинками сделал Манка из Пищеблока. Кто-то тачает обувку – а Манка вместо художественной нарезки салата или высокодуховной лепки котлет для капо дни напролет режет в своей конурке жестяные кружева. Подстаканники, ложки и вилки, ременные пряжки и мыски с каблуками для господ капо, такие вот нашлепки на фонарь… Там у него, говорят, светильник, верстак, утыренные инструменты и материал – и он сидит и хреначит одну фиговину за другой. Умелец, хуле…

Под фонарем проем, за проемом коридорчик, по бокам парочка душевых – вход к девочкам только чистыми – а дальше два рядка клетушек с нашими блудливыми королевами. Вот туда-то и ведут меня мысли о моей смачной рыжухе, которую я за эту декаду видел уже раз пять. Довела меня Рыжая. До самого настоящего звона в яйцах довела. Как, в рот компот, такое вообще возможно?.. Не знаю. Но к Ласке мне нужно прямо сейчас – и Ласка всегда свободна для меня. По одной простой причине…

– Здорово, Лис.

– Здорово, Крюк.

Здесь правит Крюк. Он сидит на своем обычном месте, за столиком у входа – и впускает посетителей.