А Лера все не ехала. Соколовский, давно забросивший службу в редакции (не до того ему было все эти беспокойные месяцы), начал подумывать, не пойти ли на поклон к Владе Петровне. Все-таки не так скучно жить, если есть работа, где ты не копаешься во всяких отбросах общества, а снимаешь довольно честных, где-то в глубине души даже хороших людей, беспорочно занимающихся своим маленьким делом. Он уже придумывал оправдания своему трехмесячному отсутствию и даже решил приврать, что, мол, шел, поскользнулся, упал, очнулся — и легкая трехмесячная ретроградная амнезия, которая не позволяла ему припомнить, где он работает и кто он такой.

Но сначала надо было освободиться от толстых конвертов с записями, чтобы с чистой совестью вернуться в сообщество обыкновенных людей, не отягощенных страшными, тревожащими душу сведениями об иной, подпольной жизни: жизни, в которой люди умирали мучительно, болезненно, безвинно, а убивали их легко, спокойно и без обременительных угрызений совести.

Леня решился и пришел к Ольшевскому, держа под мышкой толстый сверток с записями, снимками и прочими документами, собранными за последние три месяца. Предварительно он снял полные копии своего досье, оставив себе материалы на память, чтобы потом, когда он отойдет от ужасов, терзающих его в последнее время, вспомнить о целом периоде жизни, в котором он был тайным действующим лицом, — о периоде, который невозможно забыть.

— Давно тебя не видел, — обрадовался Георгий, крепко пожимая руку. — Ты что такой смурной?

Не расположенный к душевным излияниям, гость только махнул рукой, как бы говоря: чего там, долго объяснять, сейчас сам все поймешь. Он положил на стол сверток и, кивнув на него, сказал:

— Мне тут наследство досталось. От одного убитого друга-журналиста. Не знаю, куда его девать. Может, передашь куда надо?

Ольшевский нахмурился и развернул пакет. Кассеты с записями он отложил в сторону и взял в руки стопочку фотографий.

Они были разложены в хронологическом порядке. Сверху лежали снимки мертвого тела Бобрика, сделанные на обочине дороги. Леня представлял, что сейчас чувствует пораженный Ольшевский. Запрокинутое лицо, закаченные белки глаз, кровоподтеки, следы пыток раскаленным прутом и кожа, сожженная сигаретами. Это, наверное, производит жуткое впечатление. Но Георгий сосредоточенно просмотрел все фотографии, не проронив ни звука, отложил их в сторону и спросил, хмуро показывая на аккуратную стопочку кассет:

— А там что?

— Подробности, — коротко ответил Леня. — Записи переговоров преступников. А здесь, — он показал на исписанные листы бумаги, — адреса, клички бандитов, заведения, удостоенные их внимания.

Ольшевский задумчиво перебирал в руках все это богатство.

— Рассказывай, откуда ты это взял, — строго сказал он собеседнику милицейским тоном, не терпящим возражений.

Леня немного занервничал, он не ожидал такого внимания к этой стороне дела и поэтому раздраженно ответил:

— Да какая вам разница. — Он имел в виду милицию вообще, которую для него олицетворял сейчас Ольшевский. — Ну, нашел. Устраивает такой ответ?

— Нет. Рассказывай, где нашел, когда, как нашел.

— Ну, не нашел, наврал я, передали мне. Ясно?

— Нет. Кто передал, когда передал, с какой целью? Почему тебе, а не в милицию?

— Ну, ты даешь! Ты что, не знаешь, что у них и в милиции все схвачено! Я отношу это в милицию, а меня на следующий день находят вот в таком виде, — Леня взял из пачки верхнюю фотографию, на которой, запрокинув голову, лежал в снегу мертвый Бобрик, и саркастически сказал: — Нет уж, спасибо! Я еще немного хочу пожить.