— Денис Бычихин? — Редактор ядовито усмехнулся. — Нет, это не псевдоним. Хотя, признаюсь, фамилия и впрямь смешная. Бычихин у нас новичок. Работает всего третий месяц. Парень он способный, хоть и ленивый, но… как бы это выразиться… со слишком бурной фантазией.

— Насколько я понимаю, в вашей работе это большой недостаток? — сказал Турецкий.

Давыдов кивнул:

— Да, но со временем все становится на свои места. — Он посмотрел на часы. — Вы знаете, я сейчас очень спешу, у нас совещание. Бычихин тоже должен на нем присутствовать, но он вряд ли там появится.

— Почему?

— Потому что бездельник и раздолбай, — просто ответил Давыдов. — Я почти уверен, что вы найдете его неподалеку от курилки. Стоит и с кем-нибудь треплется. Я могу дать вам номер его мобильника, и вы сами его найдете. А если не будет реагировать на ваши звонки, поспрашивайте у встречных… Этого типа тут все знают.

Найти Бычихина оказалось не просто. Мобильник его не отвечал, а «встречные» указывали Турецкому разные направления. Казалось, что Бычихин был вездесущ и неуловим, как Фигаро. Однако Турецкий был упрям, и вскоре неуловимый журналист отыскался. Он стоял в коридоре редакции и что-то объяснял стоящей перед ним широколицей блондинке.

Фамилия «Бычихин» сильно смахивала на бездарный псевдоним. Однако, вопреки ожиданиям Турецкого, Денис Бычихин оказался вполне реальной и осязаемой личностью. Это был высокий молодой человек тощего телосложения с черными волосами, торчащими во все стороны, длинным носом и небольшими карими глазами, в которых застыло странное выражение — смесь щенячьего любопытства, насмешливости и затаенной грусти. Когда Турецкий представился, Бычихин, вместо того чтобы испугаться и напрячься, схватил руку «важняка» и стал трясти ее, приговаривая:

— Очень рад нашему знакомству, Александр Борисович! Очень рад!

Однако Турецкий остался хмур. Он напустил на себя всю строгость, на какую только был способен, и сказал:

— Я пришел поговорить с вами о статье. О той вашей статье.

— О статье? Ах да! Статья! Я знал, что вы придете! Вы не могли не прийти!

И Бычихин растянул в улыбке большой рот с красными, словно подкрашенными, губами.

«Странный парень», — подумал о нем Турецкий.

— Давайте поговорим в курилке, — предложил журналист. — Там сейчас пусто, все на совещании. К тому же чертовски хочется курить! — добавил он и, продолжая улыбаться, как-то странно подмигнул Турецкому.

«Шизофреник, не иначе», — решил Александр Борисович.

Они прошли в курилку. Бычихин сунул в рот сигарету, зажег ее и с удовольствием затянулся, втянув тощие, небритые щеки.

Затем сказал:

— Нутром чую, что у вас ко мне куча вопросов. Можете задавать.

— Спасибо, что разрешили, — усмехнулся Турецкий. — Первый вопрос такой: есть ли в вашей статье хоть доля правды?

Бычихин затянулся сигаретой и ответил, пуская ртом дым, как Змей Горыныч:

— Там все правда. От первого до последнего слова.

— Хорошо, я уточню. Значит, вы в самом деле встретились с человеком, который признался вам в убийстве?

— Угу. Встретился и поговорил.

— Как он выглядел?

Бычихин пожал сутулыми плечами:

— Не помню.

— Плохая память? — осведомился Турецкий.

— Угу.

Александр Борисович отечески улыбнулся:

— Я знаю одно прекрасное средство от забывчивости.

— Правда? — поднял брови журналист.