Наконец, дверь в палату открывается.

– Что с ней?

– Уже все нормально. Вкололи успокоительное.

– Так, а было что?

– Классическая реакция на стресс, Роберт Константинович. Все под контролем.

– Ясно. Что ж… В другой раз зайду.

– Да, так будет лучше.

Прощаемся. Плетусь к машине.

Реакция на стресс. Нихеровая такая реакция. А стресс откуда? Я, конечно, не Брэд Питт, но и на Фредди Крюгера похож мало. Гляжу на себя, как какая-нибудь тупорылая телочка, в зеркало заднего вида. Обычный мужик. Немного взъерошенный и заросший. Глаза как глаза. Серые. Нос как нос. Ну, может, с горбинкой. Темной масти. Бабам вообще-то нравится.

Тьфу ты. Да какая разница, боже? Речь ведь не про это вообще!

Ну, какая из нее баба? Так, доходяга облезлая. Да и я не о мужском интересе совсем. Просто странно, что девка так среагировала.

Вот тебе и развлекся. Бросаю тачку. Плетусь в дом. Под ноги будто из ниоткуда выскакивает Томкина шавка. Чуть не спотыкаюсь. А следом за ней выплывает и хозяйка.

– Как съездил?

– Да никак. В душ хочу. Милка где?

– С друзьями уехала.

– Завтра же в универ?

– Они недолго, Роб, ну что ты все время к ней цепляешься? Как будто сам молодым не был.

– Да я и сейчас вроде не старый.

– О господи, ты же знаешь, о чем я, – закатывает Тома глаза. – Хочешь, потру тебе спинку? А потом выпьем на террасе вина. Давно не сидели вот так.

Подумав, пожимаю плечами:

– Да, можно. Организуй все. Я быстро.

От совместного душа отказываюсь неспроста. Знаю, что все равно там не кайфану. В моем понимании совместная помывка включает жаркий секс у стенки или качественный отсос, а Тома предпочитает классику. Кровать – наше все. Прелюдия, нужный настрой, ласки, миссионерская поза. Все то, что конкретно надоедает с годами. И на что практически никогда не находится времени.

Когда, освежившись, спускаюсь, Тамара уже ждет меня за накрытым к нашим посиделкам столом. Неизменное волосок к волоску каре, легкий макияж. Симпатичный шелковый костюмчик…

С тоской гляжу на бутылку Мерло:

– Может, я чего покрепче, Тамар?

– Роб, ну, ты чего? Потом этот перегар. Брр…

Ясно. Женушка настроилась на интим. Послушно тянусь за бокалом. Я гуляю, потому что у нас с Томой разные взгляды на секс. Она никак не вкурит (хотя и сама на стороне трахается), что качественная ебля не может быть такой, как в ее рафинированных мечтах. Это всегда запахи – перегара, пота, выделений, чего угодно; неприличные звуки, грязные разговоры, спонтанность и всякого рода эксперименты. Словом, все то, что Тома так ненавидит. Я не в претензии. Нашли выход, и ладно. Ванильная ваниль иногда тоже вставляет. Чего уж.

– Давай выпьем за нас, – предлагает Тома.

Это – всегда пожалуйста. Хотя тост заезжен до дыр. Чокаемся. Гляжу на часы.

– Опять о работе думаешь?

– Нет, о том, что «недолго» у нашей дочери затянулось. Одиннадцатый час. Завтра на учебу.

– Ну, Роб. Нам тоже на работу. А мы – ничего, вон, сидим, и еще нескоро спать ляжем, – облизывает губы.

– Была б у Милки голова на плечах – я бы не дергался.

– Да нормальная она.

– Кого ты пытаешься в этом убедить? Том, дураку понятно, что мы с тобой полностью облажались как родители.

– Не рано ли ты на нас точку поставил?

– Нет. Милку уже поздно воспитывать. Все мимо.

– А может, я не про нее. – Загадочно улыбается жена.

– А? – туплю.

– Тебе сына надо, Роб. – Ведет пальчиками вверх по моей руке.