Аликберов бежал изо всех сил, спрятаться было негде, казалось, ненавистное «твит-ретвит» становится всё ближе. Единственным источником света был экран айпада в руках существа.

– Тоньше! Ещё тоньше! – вопило оно. – Твою фотку в Инстаграм! Лайкни меня, где ты? Ну где?! – плаксивым голосом вопросило существо. – Ты себя плохо ведёшь – дислайк, – констатировал монстр. – А у меня есть новые твиты, очень актуальные, я всегда в тренде! Лайкни меня!..

Аликберов забился в самый дальний угол небольшого технического помещения. Судя по звукам, существо искало его. Это была игра в прятки на выживание. И Аликберов сам начал эту игру. Теперь он особенно отчётливо понимал, что он бывший вице-премьер бывшей Российской Федерации. А его непосредственный начальник превратился в это… не было слов для того, чтобы охарактеризовать его существо: карлик, Голлум нового времени. Называть его прежним именем не было никакого смысла.

– Это я, Димон, – словно в ответ на его мысли отозвалось существо. – Димон – довольно мягкое прозвище для Интернета.

Слово «Интернет» было произнёсено с придыханием, как будто речь шла о святыне или божестве.

Послышались шаркающие шаги, света становилось все меньше, его источник медленно удалялся. Слышалось грустное бормотание: «Твит-ретвит, ты меня унфолловишь…»

Когда глаза адаптировались к темноте, Аликберов наконец смог выбраться из своего закутка. Он не мог понять, что стало с остальными, он не мог вспомнить, как очутился здесь. Его разум был настолько заполнен ужасом, что память безмолвствовала. Нужно было отсюда выбираться, но как выбраться незнамо откуда? Что-то забытое, словно бы из детства, подсказывало Аликберову, что нужно двигаться на север, на севере всегда выход и спасение. Нужно на каждом повороте сворачивать налево. Налево и на север – направление выбрано. Аркадий Бениаминович поднялся на ноги, наскоро ощупал себя – крови не было, значит, не ранен. Хотя как тут определишь – кругом пыль, а тело на адреналине.

Определить, как глубоко он находится под поверхностью земли, Аликберов не мог, плана убежища он не знал, знал лишь, что бункер весьма обширен и в нём может быть размещено более пятнадцати тысяч человек.

Да, по-другому он представлял себе пребывание в Раменках. Думал, будет встреча, всем вколют антивирус, а тут… память отказывалась пояснять, что тут произошло. Что же стало с охраной? Соболев ведь позаботился об охране…

Голова отозвалась тупой болью. Нужно было двигаться вперёд. Пока соскучившееся существо снова не начало поиски – ему тут явно было одиноко: всех съел, а потом заскучал. Наверное, его жизнь и вправду напоминала жизнь толкиеновского Голлума: у него тоже была своя Прелесть, а питанием служили случайные путники или забредающие в бункер мутанты.

Мутанты. Как одно тщедушное существо смогло сопротивляться ордам мутантов, царящим на поверхности? Наверное, он смог взять под контроль оборонные системы комплекса. Хотя при чём тут системы, как он может ими управлять? Одно дело управление сложными системами, и совсем другое – сидение в социальных сетях…

По рассказам Соболева, у мутантов оставались только инстинкты и отработанные до автоматизма навыки. Именно поэтому те, кто в прошлой жизни был профессиональным военным, после мутации умели плохонько стрелять. Профессиональных стрелков среди них не было лишь потому, что мало кому в Москве приходилось воевать каждый день. Именно поэтому обращение с оружием не перешло в рефлекс.

В своём поведении мутанты были примитивны, ими двигали естественные потребности, главной из которых была потребность в пище. Но у монстра наверняка ещё была потребность в общении, существо было социальным. Оно не смогло безболезненно пережить крах социальных сетей, и теперь жадно искало общения на всех уровнях.