Достаю карту и начинаю разглядывать ее — какие где города и поселки, какие дороги, куда ведут. Краснодарский край — земля богатая. Сочи опять же — бандитско-комсомольская здравница. На этой бодрой мысли и заканчивается Украина.

Скопление машин мы замечаем издалека. Советский Союз развалился год назад, и еще не успели все перекопать и столбов понаставить. В принципе проехать в Россию можно любой проселочной дорогой, но дорогу надо искать, терять драгоценное время… Любой местный житель за пол-литра проведет! Все-таки деньги, доллары, — лучший проводник…

Велю бодигарду оставаться в машине, а сам выхожу. Стемнело. Моросит еле-еле из пограничного неба. Шлепаю по лужам мимо вереницы грузовиков, крытых брезентом. Несколько легковушек ждут очереди. Между машин бродят новоявленные таможенники, заглядывают в машины, лезут под брезент и ругаются с водилами. Застегиваю крутку до воротника и целеустремленно направляюсь к тому, кто мне кажется старшим здесь. Здоровенный детина в плаще с капюшоном смотрит на меня внимательно и недобро.

— Товарищ, — начинаю я, стараясь придать голосу оттенок деловитого напора, — нам бы надо побыстрее проехать, поскольку по делам фирмы нас уже ждут в России.

У Лехи целая папка документов, бланков и прочих причиндалов.

— Всем надо быстро, — хмуро проговаривает таможенник.

— Я понимаю, — отвечаю ему и чуть киваю головой.

Таможенник понимает мой кивок правильно и спрашивает:

— Где ваша машина?

Я показываю.

— Приготовьте документы! — приказывает должностное лицо и отворачивается.

Я возвращаюсь к нашей тачке и велю Лехе положить в права долларов тридцать. Минут через десять детина в плаще подходит и проверяет права. Права в порядке. Доллары не фальшивые. Таможня дает добро, и мимо мокнущей вереницы грузовиков мы следуем в Россию. Со стороны родины граница вообще никак не обозначена. Картофельное поле с обеих сторон дороги. А в поле уже и картошка собрана. Ввози, вывози урановую руду, золото партии, наркоту, наганы… Оружие, конечно, у Лехи в тайниках спрятано, но чем черт не шутит! А нас даже багажник открыть не попросили.

Предлагаю Лехе сменить его за рулем — он отказывается. Ладно, пусть рулит. У меня давно практики не было. Летим на Ростов. Леха просит посмотреть в карту, чтобы свернуть вовремя на скоростную трассу. Проезжаем сквозь ночной городишко. Фары высвечивают серые стены и мокрые заборы. На обочинах загораются указатели, и мы роем дальше. Шоссе пустынно. Несколько минут всего мы мчимся в одиночестве. Сзади появляются огни легковой машины. Приближаясь, они становятся все ярче. Смотрю на спидометр — сто километров в час! Кто это сзади так херачит?!

Через некоторое время тачка догоняет нас и садится на хвост. По нашу душу, оказывается. Я оборачиваюсь и вижу БМВ из старых моделей.

— Вот те на! — удивляюсь вслух. — Сейчас нас, Леха, будут грабить!

— Как это? — не понимает бодигард, занятый рулем.

— Очень просто. Здравствуй, родная сторонка!

БМВ делает маневр и летит по дороге, поравнявшись с нами. Сидящий рядом с водителем опускает стекло и машет рукой — останавливайтесь, мол.

— Американское кино, Леха, начинается! Жми на газ, отрывайся!

Леха жмет и матерится.

— Блядь! — кричит он. — Нам бы, блядь, на полминуты от них оторваться.

— Не получится если, так скидывай их с дороги!.

— Они нас, босс, сами скинут. Похоронят на хер! А за тридцать секунд я до тайника доберусь.