— Ну, разумеется, — отозвался Сергей. — Она же была француженкой. Вот ее подпись. — Он коснулся пальцем страницы. — Это действительно ее Дневник. — Он перевернул страницу и вчитался в написанные аккуратным мелким почерком строки.

Местами они уже расплылись и потому читались с трудом.

— «Первое августа тысяча семьсот пятьдесят третьего года. Я, Аделина Блейз, урожденная Мюнье, начинаю вести этот дневник, — медленно переводил Сергей. — Этот дневник станет выражением моей воли и моей силы. Моя цель — безграничная власть. И горе тем, кто станет у меня на пути».

— С замашками была бабенка, — вставил я.

Сергей перевернул страницу.

— «Двенадцатое августа, — продолжил читать он. — Познакомилась с Жаком, мельником. У него хорошее тело — настоящий Аполлон. Он станет моей первой жертвой моему богу — Сатане. Все произойдет на мельнице, завтра».

— «Тринадцатое августа. Я смогла это. Я сделала. Жак мертв. Невероятное, неземное блаженство. Эти крики, эти стоны. Эти мольбы. Он верил в ненавистного мне Христа и получил по заслугам. Я распяла его — там, на мельнице. Ради моего бога. А потом убила. Нож лежит у меня на столе. Я вымыла его, но все равно вижу на нем капли его крови. Их уже никогда не смыть. Услышь меня, Сатана! Все это — ради тебя!»

Сергей перевернул еще пару страниц, вчитался в строки — уже молча. Перевернул еще несколько, затем еще.

— Думаю, это не стоит читать, — сказал он. — Она явно была сумасшедшей. — Сергей раскрыл Дневник ближе к концу. И тут же в комнате чтото шевельнулось...

Это было странное, удивительное ощущение присутствия. Здесь явно кто-то был: большой, сильный, невидимый. Дрогнула люстра, послышался тихий треск. Трещала мебель, потрескивал пол. На полочке начала покачиваться бронзовая статуэтка египетского воина. Мне даже показалось, что я слышу какие-то слова.

— О, боже! — прошептала Вика, со страхом глядя под потолок. — Вы видите?!

Я проследил за ее взглядом, и тоже увидел это — призрачное шевелящееся марево. Так дрожит в жаркий день воздух над раскаленным асфальтом. Но это марево было живым. Вот оно опустилось ниже, потянулось к Сергею — ив этот момент он захлопнул Дневник.

Все исчезло. Мгновенно, сразу, словно кто-то нажал выключатель.

Меня слегка трясло. Да, за последнее время я немножко привык к чудесам. Но увидеть такое...

Сабир беззвучно шептал слова молитвы, в его взгляде читался страх. Девушки тоже были напуганы. Даже у Сергея выступили на лбу капли пота.

— Такие вот дела... — сказал он, аккуратно завернул Дневник в холст и снова спрятал в кейс. — Поэтому мы и должны упрятать Дневник как можно дальше. Чтобы его никто никогда не нашел.

— Я даже не подозревала, что все это так серьезно, — тихо произнесла Ольга. — Эта ведьма действительно общалась с духами. Настоящая сатанистка.

— Если бы она была просто сатанисткой, все было бы не так страшно, — отозвался Сергей. — Но она пошла своим путем. К чему это привело, мы уже знаем.

— Ну ее к дьяволу, эту ведьму, — сказал я. — Как насчет того, чтобы немного перекусить? У меня после всего этого зверский аппетит.

Возражений не последовало. На мой взгляд, все были просто рады заняться чем-то другим.

Ужинали мы по очереди в небольшом ресторанчике через дорогу: сначала мы с Ольгой и Сабир, потом Вика с Сергеем. После ужина снова все вместе собрались в комнате отеля. У меня накопились кое-какие вопросы, и я решил, что сейчас вполне подходящее время и место, чтобы с ними разобраться.

— Сергей, а почему ты был так уверен, что Мейер еще в Александрии? — спросил я. — Ведь он вполне мог успеть уплыть.