Кам:

Это мое призвание.

Интересно, что делают электроны в жестком диске моего старого ноутбука, который валяется где-то в шкафу. Как вообще выглядит электрон, когда никуда не движется? Он похож на драже «ММ» из рекламы, развалившееся в шезлонге? Или на стальной шарик от подшипника, который злобно завис над протоном? А как электрон включают и выключают? Кто его данжен-мастер? И если электрон обладает только отрицательным зарядом, как он вообще существует? Это как магнит, у которого один полюс, или северный, или южный. Монополь. Так не бывает!

Я выразил свои сомнения в Джей-Поде, а Бри даже головы не подняла.

— Кварки. Первый раз в первый класс.

— Кого-то не взяли в математическую группу, — добавил Злобный Марк.

— Эй, Марк, передай сюда бонг! Меня посетила мудрая мысль о субатомных частицах.

— Бри, почему вода мокрая?

— Марк, почему котята пушистые и славные?

— Обожаю пушистеньких котяточек!

— Детка, не напрягай головушку! Мы больше не будем тебя обижать!

— …Хватит уже издеваться!

Выставили меня полным идиотом, а ответа так и не дали. Да еще в Гугле ничего путного не нашлось, что меня обычно очень раздражает.

Я не выдержал и спросил еще кое-что. Зря.

— А как вы думаете, когда-нибудь изобретут способ передавать электроэнергию на большие расстояния без проводов?

Бри усмехнулась:

— Вообще-то уже придумали. Называется рентгеновское излучение.

Джон Доу нагуглил классные фотки людей, стоявших на крышах домов в Чернобыле в ту самую ночь. Даже на расстоянии мили от взрыва до них доходил эквивалент десяти флюорографий в секунду.

— Это место специально оставлено пустым

— Покойники, — вздохнул Джон Доу.

Сегодня в половине пятого Брюс Пао убил «Спрайт-квест». Мерзко.

Мы смирились с потерей всего за сорок пять секунд. Злобный Марк рисует новый столб для футбольных ворот; Бри убежала на охоту в ближайший паб. Кейтлин заметила:

— Как будто игры никогда и не было.

Я не мог не согласиться. Внутри было… пусто. Пустота.

Это место специально оставлено пустым

м

е

т

Он

р

Б

лин

е

***

Стив ведет себя так, словно с игрой ничего не случилось. Правда, дело не в психологии. Около полуночи он подошел ко мне и предложил съездить к моим родителям.

— Стив, мамы нет дома. Она в коммуне.

— Мне нужна не твоя мать, а отец.

— Зачем?

— Увидишь.

Отец напился и не говорил, а стонал. Стив попросил, чтобы я помог затащить отца в «туарег».

— Только если скажешь, куда мы его везем.

— На студию звукозаписи. Нам нужен голос Рональда. Твой пропитый и несчастный папаша — идеальный вариант. Я плачу за сессию из своего кармана.

— А если его вырвет на заднем сиденье?

— Не вырвет. Люди, выигравшие войну, не блюют. Они загоняют тошноту внутрь, а потом выдавливают в виде дорожной инфраструктуры и жестких пенсионных планов.

— Мой отец родился после войны.

Тело отца было расслабленное, как садовый шланг, что осложняло нашу задачу. Перед тем как плюхнуть его на сиденье, Стив легонько ткнул его в печень. Отец изрыгнул хриплый влажный вопль:

— Черт побери!

— Нужны еще доказательства? Если он не Рональд, то кто же? Стив был прав. Из пьяного в дымину отца получился отличный Рональд Макдоналд.

Закрыв за отцом дверь машины, мы со Стивом постояли на залитой лунным светом дороге.