Михаил Барановский. Джинса
1
Даша приехала в Москву из маленького города, где все знали друг друга. По крайней мере, у нее часто возникало такое чувство, что всех этих людей, которых она встречает на улицах, в кинотеатрах, на рынке или в магазинах, она уже где-то видела… Однажды она зашла в кафе, и тут же с ней поздоровался какой-то мужчина. Даша попыталась быстро вспомнить, откуда она его знает, но не смогла, хотя лицо показалось ей знакомым. — Простите, — сказала Даша, — я не помню, как вас зовут… — Вася! — ответил мужчина с внезапным сарказмом и всем своим видом дал понять, что на самом деле зовут его как-то иначе. Уж точно не Вася. Что у него какое-то более возвышенное и благородное имя — Иннокентий или Артемий, например. Он обиделся, что Даша его не запомнила. Она смущенно улыбнулась и села за столик у окна, стараясь не смотреть в сторону Неваси, повернула голову к большому окну, через которое открывался вид на улицу. Там было солнечно, тротуар устилали желтые листья с просвечивающимися прожилками. Слетев с каштанов и тополей, они млели на солнце, подрагивали и шевелились, иногда переползая с одного места на другое. Даша мучительно пыталась вызволить из памяти историю своего возможного знакомства с Невасей, но память отказывалась выбросить из глубин на поверхность бутылку с экстренным сообщением. Внезапно в окно постучали. Какая-то девушка, заслонив собой вид на бульвар, прильнув к стеклу, махала ей рукой. Ее лицо показалось Даше знакомым. Девушка улыбалась и что-то говорила, но через стекло было не слышно. Вскоре она уже сидела за столиком напротив. — Сто лет тебя не видела! — радостно сообщила девушка. — Ты что пьешь, капучино? — И обратилась к официанту: — И мне капучино, пожалуйста! Только без корицы! — И снова к Даше: — Ну как ты? Рассказывай. — Простите, — сказала Даша. — Я не помню, как вас зовут. — Совсем не помнишь? — Незнакомка засмеялась. Даша смутилась и на всякий случай несмело предположила: — Маша? — Нет, — засмеялась та еще громче. — Слушай, ты Семушкина давно видела? — Давно, — немного помедлив, ответила Даша. Не хватало еще признаться, что она не помнит Семушкина. — Вы что, поссорились? — встревоженно спросила Немаша. — Он тебя не пригласил? У него же день рождения на следующей неделе, седьмого! — Седьмого? — зачем-то переспросила Даша. — Ну да! Меня число «семь» просто преследует по жизни! У меня самой день рождения тоже двадцать пятого. Даша почувствовала, что теряет логику течения диалога, и решила уточнить: — Тоже двадцать пятого? — Ну да! Два плюс пять — сколько будет? — А-а-а… Теперь понятно. Немаша заулыбалась, обнажив сверкающий верхний зубной ряд: — Ты не поверишь, но и моя мама тоже родилась восемнадцатого! Тут дверь в кафе открылась, и на пороге появилась женщина средних лет в клетчатом пальто. Она огляделась по сторонам и, заметив Дашу, улыбнулась. Эта улыбка показалась Даше знакомой. Женщина сняла с себя пальто, перекинула его через спинку свободного стула, но прежде чем сесть за стол, подошла к Даше и сказала: — А Ленка-то в Лондоне! — и подмигнула. Даша снова нерешительно улыбнулась, и как-то само собой получилось, словно нечаянно пролилось изо рта: — Простите, я не помню, как вас зовут… Даше показалось, что она сходит с ума. Перед глазами вертелись, словно на детской карусели, лица посетителей кафе, которые казались ей знакомыми. |
