У меня неплохая фора, поэтому я препятствую попыткам сократить дистанцию. Додж шустрее и легче, он должен бы нагнать меня, но машина явно находится в плохом состоянии. Возможно, ещё недавно она без колёс лежала у кого-то в гараже.

Постепенно мы входим в рабочий ритм. Раз в полчаса по мне выпускают несколько пуль. Больше для острастки, чем из реальной надежды попасть. Я делаю вид, что боюсь, виляя из стороны в сторону.

После первого часа, когда начинаю мальца клевать носом, активирую Второе дыхание. Прилив бодрости прогоняет усталость. Вытягиваюсь всем телом и с наслаждением хрущу позвонками.

Ещё через тридцать минут они начинают притормаживать, явно устав от этой бесплодной погони. Мне приходится тоже скинуть скорость, чтобы позволить им приблизиться. Выстрелы падают гораздо более прицельно. Вдребезги разлетается зеркало заднего вида. Гремит багажник, который принимает в себя несколько пуль. Гадёныши явно пытаются пробить мне покрышки.

Так я и балансирую между поддержанием у противника уверенности, что они вот-вот догонят меня и жестоко накажут, и уменьшением шансов остаться без машины посреди пустыни.

Магнитола мне досталась сломанная, поэтому она по кругу гоняет один и тот же грёбаный трек. И если в первые двадцать минут я ещё подпеваю во всё горло, то на второй час у меня уже уши в трубочку сворачиваются. Джон, мать его, Денвер, любимец реднеков всея Америки.

Вот уж воистину, сельские дорогие, заберите меня домой. Лишь бы подальше от всего этого. Подголовник сзади хлопает, и сильный импульс заставляет меня дёрнуться всем телом. Эгида отражает чью-то пулю.

Извернувшись, направляю револьвер назад и после секундной задержки спускаю курок. Водитель Чарджера с густыми бакенбардами вначале лыбится, но уже через миг едва не слетает с дороги. Потому что моя пуля отрывает ему ухо, забрызгав кровью пассажира по правую руку.

С чувством глубокого морального удовлетворения посильнее жму на педаль. Движок моего внедорожника начинает постукивать. Он держался изо всех сил, но явно был рождён не для таких гонок. Ещё и бензобак показывает дно.

Справа проносится знакомый рекламный щит с лимонным Шевроле Камаро. Значит, Уайтклэй уже близко. На ходу опускаю боковые стёкла и поддаю газу. Слева мелькает магазин инструментов Ника. Выкручиваю музыку на полную громкость.

Завывая, как демон прямиком из ада, моя тачка летит по дороге. Вихляет из стороны в сторону и оглушает вселенную самым избитым треком на свете.

Слева исчезает дом престарелых. Впереди вырисовываются двухэтажные дома. Сразу несколько из них выплёвывают из себя чёрные облака жужжащих вриллов. Жуки вылезают сквозь несуществующую крышу и мгновенно оказываются в воздухе. Воздух над головой темнеет, а солнечный свет меркнет.

Преследуемый кавалькадой машин, я влетаю на полному ходу в Уайтклэй. Из земли, как сраные суслики, выпрыгивают закапывающиеся вриллы. Один делает это прямо перед моим капотом и превращается в искорёженный хитин, застрявший в радиаторной решётке. Джип дёргается и едва не влетает в стену. Еле успеваю вывернуть руль.

Позади вриллы окружают преследователей, но те отвечают слаженным, местами автоматным, огнём. Расстрелянные туши жуков усеивают землю, как град. Вижу в зеркале заднего вида, как один низенький врилл выскакивает из-под земли прямо под правым колесом Тойоты. Она подлетает и с грохотом уходит в бочку вдоль дороги. Звон разбитого стекла. Крики пассажиров. Несмолкающие жужжание. Облепленные и растерзанные фигуры людей, которым не дали выбраться из салона.

Справа мелькает сельская гостиница «Домашний очаг», чей фасад в прошлый раз разнёс гигантский жук-носорог.