– Милок, - прервал меня Кашин в самом патетическом месте. - Ты скажи, чего надо-то? И что вспомню - все твое.

– Номер машины.

– Не помню. - Он не лгал. - Я как в милиции его назвал, тут же и запамятовал: мне ведь, считай, все семьдесят.

– Кто-нибудь еще этим интересовался?

– Ну, в милицию два раза вызывали, и потом один звонил. Тоже из милиции. «Ты, - говорит, - дед, номер забыл?» Я говорю: «Забыл». - «Ну и не вспоминай - тебе же лучше». И трубку повесил.

– Положил…

– Не, повесил. Он из автомата звонил. Я проверил.

Дед-то непрост.

– А какой марки была машина, не помните?

– А я их не разбираю. Видел, что не наша - и все. Белая такая, большая, зад тяжелый.

– А тех, кто в машине был, не разглядели? Какие они?

– Какой - разглядел! Я ж только тогда встрепенулся, когда стрельба началась. До этого я туда не смотрел. А тут - бах, бах, дверцы - хлоп, хлоп, только номер и успел разглядеть. И сразу побежал «скорую» вызывать. Один только мне показался чудным по виду…

– Чем же чудной? - спросил я и замер.

– Понимаешь, они все сейчас с придурью: то в трусах по площади ходят, то штаны какие-то дурные натянут. А этот - в приличном черном пиджаке, а пиджак-то - прямо на майке, без рубашки. И галстук - на голой шее. Разве не чудной? Федя, кончай ночевать, твой ход-то.

– Это он стрелял?

– Да говорю же, стрельбы не видел. Как на них взгляд бросил, они все уже в машине были. Да ты девчонку-то расспроси. Поди она-то их до смерти не забудет.

«Как же, - подумал я, - может, и не забудет, да никому не скажет».

Дед, видно, выдал все, что знал. Я поблагодарил его, попрощался. Он церемонно пожал мне руку, не отрываясь от доски, - похоже, его опять засасывало в пучину сна.

– Да, - вдруг сонно сказал он мне в спину. - А на одном тюбетейка была. Точно. Я еще подивился, давно их не носят.

Я обернулся, готовый задать еще вопрос, но опоздал - дед уже уложил бороду на доску, голову - на руку и ровно сопел носом. Федя - тоже. Аи да ребята! Аи да комсомольцы!

Забегая вперед, скажу, что позже я разыскал еще двоих свидетелей. Но эти все «забыли». И выстрелов они не помнят, и машины, и убитого милиционера. Что ж, они меня не удивили…

– Кто? - спросил за дверью Кручинин-отец.

– Я, - был ответ. И это, как ни странно, сработало. Дверь он открыл, но стоял на пороге настороженный, злой, равно готовый и наступать, и сдаться.

И потому я догадался опасливо оглянуться и со значением сказать:

– Мне лучше войти.

Тоже сработало. Он сделал один шаг назад, другой. И мы оказались в комнате, где резко выделялись из всей обстановки чужие для нее, явно новые вещи - японский телевизор с видаком, по которому крутилась какая-то порнуха (видимо, папочка только что слюни пускал), музыкальный центр, а на кухне наверняка мелодично ворчал благородный «Розенлев». На меня испуганно смотрели мать и дочь.

– Вы - Ольга? - утвердительно спросил я девушку. - Мне нужно с вами поговорить. Я разыскиваю бандитов, которые напали на вас и застрелили моего друга…

– Не пущу, - вдруг завизжала мать.

– Я не буду с вами разговаривать, - тихо проговорила Ольга - тоненькая, светловолосая, беззащитная.

– Оставьте ее в покое, - кося одним глазом на экран, врубился папаша. - Или я вызову милицию, - он положил руку на телефон.

– Спасая честь, а может быть, и жизнь вашей дочери, погиб человек не многим ее старше.

– Никто не спасал, никто не погибал.