Черное облако окутало меня. Я чувствовала себя обессиленной, я задыхалась и была испугана.

Весь мир, казалось, был полон ужаса, и так продолжалось день за днем. — Бекки провела рукой по глазам. — Возможно, депрессия началась из-за смерти ребенка. Но, возможно, если бы мы были вместе, этого бы не случилось. Или я оправилась бы скорее. Хотя теперь какая разница.

— Все было бы хорошо, если бы твой отец не разлучил нас, — сказал Лука. — Неважно, злом или обманом, он причинил нам боль, но и сам получил по заслугам.

Она кивнула.

— Я думаю, он полагал, что с легкостью вернет меня. Но ситуация вышла из-под контроля, и отцу пришлось нагромождать один обман на другой, лишь бы не признавать, что он был не прав. В конечном счете он терпел фиаско.

Лука взглянул на нее.

— Ты защищаешь его?

— Нет, но я не думаю, что он был плохим изначально. Отец стал таким, потому что не умел просить прощенья. Он разрушил нас, но разрушил и себя. Он знал, что сделал, но не мог в этом признаться. Знал и не мог столкнуться с этим лицом к лицу.

— Ты когда-нибудь говорила с ним об этом?

— Да, однажды. Мы ужасно поссорились, и я сказала, что это он убил моего ребенка.

— Что он ответил?

— Ничего. Только уставился на меня и побелел.

И ушел. Позже я нашла его в каком-то оцепенении. Спустя год после этого у отца был обширный инфаркт. Ему было только пятьдесят четыре, но он умер сразу.

— Я не сожалею о нем, — ожесточенно сказал Лука. — Я не простил ему и не буду притворяться.

— Я знаю. Мне немного жаль его, он навредил не только нам, но и себе. Но пока я также не могу простить его. Кроме того…

Бекки притихла на несколько секунд, встав со стула в нерешительности.

— Что? — спросил Лука. — Что еще?

— Кое-что. Я ждала, когда смогу сказать тебе.

Ждала удобного момента. Сейчас, я думаю…

Она остановилась в нерешительности, зная, что обратного пути нет. Лука взял ее руки в свои.

— Скажи мне, Бекки, — попросил он. — Сейчас самое время.

ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ

— Да, — сказала она. — Ты должен знать. Лука, ты когда-либо возвращался в Каренну?

— Нет, — сказал он, подумав.

— Я тоже, до недавнего времени. Я была там несколько недель назад и узнала кое-что еще, о чем солгал мой отец.

Бекки снова умолкла. Внезапно она спросила себя, разумно ли поступает.

— Продолжай, — сказал он.

— Я всегда думала, что дочь умерла некрещеной, без имени. Папа никогда не говорил мне, что все иначе.

— О чем ты?

— Она — там, на кладбище. Ее крестил священник больницы.

— Но почему ты не знала?

— Врачи поместили ее в кувез. Как только она родилась, а я осталась с медсестрами. Там был священник, который пришел к другому ребенку.

Все думали, что наша маленькая девочка проживет только несколько минут, так что священник крестил ее тут же, на случай, если не успеет позже.

— И врачи никому не сказали?

— Они сказали папе. Я думаю, они решили, что он скажет мне, но он не сделал этого. Она была похоронена в освященной земле. Священник умер в прошлом году, но я говорила с новым. Он нашел запись о нашей дочери. Очевидно, старый священник собирался устроить небольшие похороны и сообщил отцу, когда они состоятся. В общем, на похоронах нашей дочери… — Бекки била дрожь, не было никого.

— Даже твоего отца?

— Он сделал вид, что ее никогда не существовало.