– Я вышвырнул его вон! – произнес Анфертьев. Ему, видимо, понравились эти слова, и он повторил: – Я вышвырнул его вон.

– Зачем, Вадим?

– Мне показалось, что так будет лучше. Да, так будет лучше. Мне показалось, что он, – Вадим Кузьмич кивнул в сторону двери, – смеялся надо мной. И над тобой тоже.

– Где каталог, Вадим? – спросила Наталья Михайловна, словно в бреду, словно не сознавая в полной мере, где она находится, что с ней, кто ее окружает.

– Я вышвырнул его вон.

– Да? – переспросила Наталья Михайловна.

– Да. Я вышвырнул его вон, – не то десятый, не то сотый раз повторил Анфертьев. – И так я поступлю с каждым, кто осмелится хамить в моем доме.

– Но мне дали его только на один вечер… Он стоит двести рублей. Это моя месячная зарплата вместе с премией.

– Послушай! – разъярился Анфертьев. – Зачем тебе этот каталог?! Зачем?! Ведь ты не можешь заказать себе даже те поганые трусики! Ты нигде не купишь ту поганую подушку, которая потрясла тебя на сто пятой или триста двадцать пятой странице! На кой черт тебе сдался этот поганый холодильник, в который нам нечего положить, кроме двух мешков картошки?! Это только картинки, красивые картинки на белой стене. И все! Мираж! Обман! Сон!

– Но я могу хотя бы посмотреть, как люди живут?

– Нигде и никто так не живет. Это реклама. Всем этим красавицам дорисовывают недостающие зубы, груди, пятки! Ретушеры добавляют им прически, румянец на щеках, делают им пупки, ягодицы и все остальное. Потом они наклеивают изображения на пальмы и небоскребы, на океанские волны и дурацкие лужайки!

– Но все эти вещи сфотографированы! Значит, они есть!

– Но нигде они не собраны в одном месте, в таком количестве, в таком виде! Это картинки. Посмотри живописцев, говорят, произведения великих мастеров что-то там развивают в организме!

– Анфертьев! – Наталья Михайловна справилась с потрясением, взяла себя в руки, скулы ее напряглись. – Анфертьев! Мне скучен Ренуар с его жирными бабами. Не говоря уже о жирных бабах Рубенса и Рембрандта. И наши отечественные жирные бабы меня не тревожат. Разве это не раскрашенные картинки? Разве художники не добавили бабам, которые им позировали, румянца на ягодицах? Разве они не дорисовывали им недостающие животы, груди, задницы? И я должна ими восхищаться и развивать в себе какие-то возвышенно-идиотские ощущения? А вещи, один только вид которых радует меня и утешает, я должна презирать? Да, я отлично знаю, что мне их никогда не иметь. Похоронят меня в других одеждах, если вообще найдется в чем. Но вечерок погрезить наяву… Неужели это так низменно? Неужели мечтать, просто мечтать мне не позволено? Ведь я не посылаю тебя в ночь за тряпьем, не требую от тебя ничего из этого тряпья. Я говорю – посмотри… И все. Я говорю – порадуйся вместе со мной эти полчаса… И все! Если уж на то пошло, то вещи, в которых я живу каждый день, которые каждый день с утра до вечера мельтешат у меня перед глазами, в которых ходишь ты и Танька, куда больше, сильнее, убедительнее воспитывают меня. Они куда важнее для каждого человека, нежели те пыльные картинки в золоченых рамках, спрятанные за тремя сигнализациями. Когда у меня будет все это, – Наталья Михайловна кивнула в сторону балкона, – когда я перестану мечтать обо всем этом, тогда я возьму тебя под локоток и пойду балдеть над тем тряпьем, которое изобразил когда-то Рембрандт. И я скажу тебе – посмотри, Анфертьев, как живописно, как прекрасно смотрится солнечный блик на мешковине этого блудного сына. И я буду говорить искренне.