— Я там флюгер оставил, — шепнул Ив Денису. — Смотри, видишь раздолбанный танк за бункером?

— Угу.

— У него на стволе тряпка висит. Будешь ветер определять. Понял?

— Угу.

— Угу, угу, — шепотом передразнил Ив. — Удачной охоты.

Шесть игрушечно-маленьких фигурок не спеша приближались к бункеру. Без лыж. С пушками наготове.

— Они на нас охотятся, — без эмоций сообщила Рон, — думают, мы там… Черт, у них два снайпера.

— Надо перестрелять их прямо сейчас, — сказал Денис каким-то странным голосом, прокуренным(он же не курит!) на пару тонов ниже… Не его голос совсем. — Пока они не поняли, в чем дело и не попрятались.

— Сначала снайперов.

— Ага. Ты того, я этого. Ну, на счет три. Раз…

Рон поймала в оптический прицел своего «Грифа». Маленькая фигурка ростом со свою снайперку, большая голова, узкие плечи. Ребенок. Снайпер… ребенок.

— Денис, это ребенок, — растерянно прошептала Рон. Откуда взялась эта растерянность? Это ж не первый поход, пора бы привыкнуть…

— …два… — продолжал Денис, прицеливаясь к своей мишени… это, похоже, их командир. Крикнул им что-то… эй, куда они все ринулись? — Три!!!

Детская фигурка бесшумно вздрогнула и упала на снег, навзничь, с беспомощно раскинутыми руками; из капюшона выбилась длинная коса… девочка… снайпер… Похоже, она умерла мгновенно. Один из солдат кинулся к ней. Что-то кричал, пытался поднять безжизненное тельце. И через долю секунды Рон поймала его в прицел. Он даже не попытался спастись.

У Дениса все получилось не так гладко. Он промазал, чуть-чуть совсем — попал не в голову, а в спину (ну чего еще ждать от древней винтовки? Отдача мощная — сбивает прицел… и с такого расстояния…). «Грифский» снайпер упал и задергался в агонии на снегу… следующий…

Двух последних ловили долго. Вокруг бункера валялась куча обломков и целые горы земли, перевороченной взрывами той памятной битвы, когда сам бункер еще что-то значил… В общем, последние два «Грифа» прятались еще целых полчаса.

Кажется, они начали понимать, откуда в них стреляют. Поэтому перебежками, а когда и ползком постепенно перемещались за бункер, где можно будет добраться до ямы, прогрызенной множеством взрывов, и проползти по ее дну, ближе к краям, тем самым выйдя из поля зрения. Шансов на это, мягко говоря, маловато. «Падальщики» — отличные солдаты, но сейчас преимущество не на их стороне — среди них ни одного снайпера, да и заметить дом, где укрылись «Невидимки», оттуда почти невозможно… даже если бы он и не был замаскирован бело-серым брезентом…

Они бежали разными путями, чтобы было больше шансов. Это могло бы помочь, если б на них охотился только один снайпер…

Перебежали… нет, Ирке не повезло… да и ему тоже… подстрелили, все-таки… не насмерть, правда… но кровищи много… Пит прислонился спиной к останкам перевернутого БТРа. Они торчали на пару метров из снега. Безопасное укрытие. Только шаг вправо, шаг влево — смерть…

Как часто бьется сердце! Страшно. Умирать не хочется. Тео тоже не хотелось умирать. Просто кто-то смотрел на него сверху и решал, жить ему или нет.

Но он не Тео! И вправе решать сам!

Пит высвободился из лямок рюкзака, который минуту назад спас его от мгновенной смерти, затормозил пулю.