Я хмыкаю про себя. Ну да, звучит знакомо. Правда, вульфонги вряд ли разделяют готовность Павлинарха беспрекословно слушаться Организацию, иначе Масаса бы сразу к ним заглянула.

Поворачиваюсь к сияющему, чуть ли не пылающему от энтузиазма Павлинарху:

— Войска мне не нужны. Мне нужен доступ к Герпесу.

Он моргает.

— К принцу?

— Да. Хочу допросить. И сразу предупреждаю, что сломаю ему ментальные щиты. Понимаю, что он — член королевской семьи Вульфонгии, и у вас так не принято поступать с высокопоставленными пленниками. Но выбора нет. Это нужно сделать.

Павлинарх задумывается лишь на несколько секунд:

— Хорошо. Делай всё, что нужно, король Данила.

Я немного удивлён — честно говоря, ожидал, что Павлинарх начнёт возражать: мол, не по протоколу, не дипломатично. Но нет. И отлично. Чем меньше вопросов, тем быстрее продвигаемся.

— Скажите таврам, пусть готовятся к выезду. И сами собирайтесь, — отдаю мысленный приказ Айре и Ледзору, который где-то на кухне потерялся, судя по гастрономическим образам на его первом мысленном плане.

А я направляюсь вниз, в темницу. Секция для особо важных подонков. Каменные своды, зачарованные решётки. В одной из клеток на скамье сидит принц вульфонгов. На запястьях — антимагические наручники.

Быстро сканирую мерзавца. Ментальные щиты всё ещё на месте. Никто не рискнул их снять — королевская персона, дипломатический статус, все дела. Его даже никто не посмел ударить, как поступили бы с солдатом или офицером. Вот потому-то он и сидит с самодовольной рожей.

Ну ничего. У меня другой подход — плевать на титулы, смотрим на самого человека.

Герпес лениво поднимает голову. Щурится, как будто свет ему мешает.

— Ты зачем приперся, Филинов? — хрипло бросает, с усмешкой.

— Я пришёл тебя допросить, принц, — отвечаю спокойно. Без злобы. Как будто пригласил на ужин.

Он ухмыляется, губы трескаются от сухости:

— Палачи Павлинарха уже пытались. Кричали, плевались… Без толку.

— Я не буду пытаться, — говорю, не меняя тона. — Я просто сделаю. Как умеют только телепаты.

Он моргает.

— Кто?

— Менталисты, по-вашему.

И вот тут — резкая реакция. Он резко отшатывается, прижимается к каменной кладке спиной.

— Ты не посмеешь! Я — королевская персона! Я — принц! Моё королевство пойдёт войной на Перьяндар, если ты…

— Ты уже пошёл войной, — перебиваю холодно. — На меня.

Он выпучивает глаза. Тяжело дышит.

Я улыбаюсь, едва заметно.

— Ну что ж, приступим.

И опускаю ментальные щупы в его разум. Никаких эмоций при этом не испытываю — просто работа. Рутинная, точная, необходимая, а главное — полезная.