Обогнав несколько грузовиков-тяжеловесов, медленно выползавших на тягучий подъем, Абрикос перестроился в правый ряд. Он не особенно торопился, зная, что в запасе у него достаточно времени.

Впереди виднелся путепровод, перекинувшийся через кольцо. В зеркале заднего вида Абрикос заметил синий мотоцикл. Тот летел, превышая дозволенные лимиты скорости, и быстро приближался.

Абрикос принял ещё чуть правее. Он не любил водил, слепо веривших в свое мастерство и потому превращавших нормальную езду в бесконечную гонку.

Его приятель, инженер-автомобилист с завода Лихачева однажды жал по шоссе в сторону аэропорта Шереметьево-2. На мосту через Клязьму (в этом месте река столь узка, что остряки зовут её «клизмой») у машины лопнул шарнир кардана. Бешено вращавшийся вал шибанул по бетону. Машина дернулась, опрокинулась на бок, перевернулась через крышу, перемахнула через ограждение и слетела с дороги.

Приятель погиб, видимо так и не осознав, что слепо доверять даже прочности металла глупо и безрассудно.

Тогда, стоя над открытой могилой на Митинском кладбище, Абрикос дал себе зарок без крайней нужды не участвовать в автогонках…

В полукилометре за «Мерседесом» господина Абрикоса на умеренной скорости двигался мотоцикл «Ямаха» с двумя пассажирами.

Одетые в одинаковые черные куртки, в черных, отливавших битумным блеском шлемах, в очках, закрывавших большую часть лица, они походили на мотокентавров — существ с туловищем двухколесной машины и головой человека.

«Ямаха» шла легко, прекрасно слушалась руля, мгновенно принимала посыл и тут же набирала скорость.

Мотоциклисты влились в транспортный поток за пикетом ГАИ на развилке МКАД — кольцевой дороги и Ленинградского шоссе, едва линию светофора проскочил «Мерседес».

Державший руль мотоциклист давал последние наставления пассажиру, сидевшему за его спиной.

— Главное, Бурый, ты забрось её внутрь машины. Я прижму байк поближе к цели.

— Попаду, Черкес, не волнуйся.

— Не сомневаюсь. Но спусковой рычаг может отлететь раньше, чем наша штука попадет внутрь. Нужно чтобы он остался в машине.

— У нас будет только три секунды. Успеем оторваться?

— Как только бросишь, я врежу по газам. «Мерс» идет под восемьдесят. Мы сразу рванем за сто двадцать. Значит отскочим от него метров на двести. Ну на сто пятьдесят.

— Я готов.

— Впереди мост, видишь? — Черкес спрашивал, не оборачиваясь.

— Вижу.

Бурый знал это место. Справа от кольцевой дороги лежал поселок Челюскинцев — богатая деревенька в городской черте Москвы. Здесь улицы носят имена людей, которых сегодня никто не помнит и не знает и до которых никому никакого дела нет. Та, что тянется до кладбища через путепровод, переброшенный над МКАД, носит имя Молокова. Однажды за неплохой куш Бурый спалил в поселке старенькую дачку. Не хрена жить в развалюхе, если на её месте состоятельный человек может отгрохать модерновый коттедж.

— Впереди чисто.

— Вижу.

— Ты готов?

Бурый вынул из сумочки, прикрепленной к поясу, гранату-лимонку.

— Догоняй!

— Под мостом я его достану. Будь готов.

Бурый не пионер, но у него само собой вырвалось:

— Всегда готов!

«Ямаха» приняла передачу, и стрелка спидометра повалилась вправо.

Абрикос уже перестал интересоваться мотоциклом и не заметил, когда тот оказался рядом.

«Ямаху» и «Мерседес» разделяло пространство не более двух метров. Теперь Бурый прекрасно видел Абрикоса: седые виски, дрябловатые щеки, красная полоска на шее, оттененная белым крахмальным воротничком.