– Похоже на то… Кстати, а как вы ногу повредили, помните?

– Нет. А я повредил ее после того, как мы с вами расстались?

– Когда я видел вас в последний раз, на вас не было ни царапинки, – отвечает Тойер. – Продолжим? Такси было на том самом этаже, который вы назвали по коммуникатору.

– Кстати, а где мой коммуникатор? – спохватываюсь я.

– Мы посоветовали вам после разговора уничтожить его, – вздыхает Тойер, – наверное, вы так и сделали… Но вернемся к нашим находкам. Мы нашли разбитое такси, мы нашли несколько трупов…

– Чьих, вы установили? – снова перебиваю я.

– Да, конечно. – Он морщится и тянет время, пьет кофе. Вероятно, ему очень не хочется отвечать. – В том доме, – он делает акцент на слове «том», – мы нашли одиннадцать трупов… Кстати, все они были на 162-м этаже.

– И?.. – не выдерживаю я.

– Все боевики. Причем из разных бригад. Трое из команды конкурентов… Ну, вы понимаете.

Я киваю. Имеются в виду конкуренты не нашей команды гонщиков, разумеется, а конкуренты папаши нашего владельца, некоего Иго Милано. Этот самый Иго – страшно крутой мафиози, а его сынку Хьюго и принадлежит наш клуб «Отвязные Стрельцы».

– Двое вообще работали на правительство, – продолжает Тойер. – Еще пятеро гастролеры с Нью-Мехико, а один… короче, он наш, из бригады Милано… Вот такой вот винегрет.

– Да-а… И как же их всех угораздило вместе-то очутиться?

Тойер пожимает плечами, допивает кофе и рассеянно покачивает бокал, отчего кубики льда начинают неприятно звякать о стекло. Вернее, сейчас этот звук мне кажется неприятным и даже болезненным. Я машинально подношу руки к голове и прошу:

– Перестаньте, пожалуйста.

– Что? – удивляется он, а потом смотрит на свой бокал, понимает, ставит его на столик и говорит: – Плохо вам, да? Может, сразу вызвать врача? Я думал вначале с вами поговорить, а уж потом врача, но, наверное, лучше сразу.

– Нет, все в порядке, я потерплю. Давайте поговорим, а врача потом… Вернемся к трупам… И что, это я их всех?

Тойер смотрит на меня с сомнением и бормочет:

– Кто ж вас знает… Хотя вряд ли… Убили их как-то странно.

– То есть?

– Ну, как вам сказать… Они вроде пустыми внутри стали – словно все внутренности им удалили, а мясо и кости оставили. Причем на теле ни ранки, а ни печени, ни сердца, ни легких нет.

– Тогда это точно не я!

– Надеюсь, – кивает Тойер и смотрит так странно, что я невольно ежусь и поспешно спрашиваю: – А в другом доме что вы нашли?

– Тоже трупы. Убиты выстрелами из бластеров в упор… Там что-то вроде медицинской комнаты было оборудовано. Правда, все приборы разбиты. А на полу трупы.

– Врачей?

– Нет, боевиков. И тоже из разных бригад.

– Значит, врачи живы… – Какие-то воспоминания мелькают в моей голове. Мужчина в одежде хирурга… Глаза женщины: серые, с яркими солнечными ободками вокруг зрачков… Иголка в моей вене… Чей-то голос: «Можно его напоить, доктор?»

– Вы что-то вспомнили? – подается вперед Тойер.

– Да, пожалуй… – Перед глазами всплывает хищная морда «Бутвиля» и смотрящий мне прямо в грудь ствол бластера, а чуть в стороне у стены странное туманное облако… Сятя… Он подвел меня… Но как именно, не помню…

Голова болит все сильнее, и чем усерднее я пытаюсь вспомнить, тем сильнее боль.